tag:blogger.com,1999:blog-85374923984076149392024-03-13T06:06:18.219-07:00Papier BrouillardIsabelle Wlodarczyk - Auteur Jeunesse
isabelle.wlodarczyk@gmail.com
papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.comBlogger205125tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-6155626247896958532023-05-07T09:02:00.000-07:002023-05-07T09:02:52.251-07:00D'une forme de résistance potagère<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8qgxQp01S5_iPTD2AiiSJFyw4qObJK4it0nlTLOEsjVUF96dlOGIrAC5DRsp525MQIjEoOCZeMUUfMgq7jgvYZ4LL1im5am8xMj76hk0IDTgrncPfpVPNfpvFouwejXgezlWOaaqS3YR28s3gwTPtv2S5MBAlcgFAVM2oQaiN6vVsNKNBq8TAipzyOg/s5184/P1002264.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5184" data-original-width="2920" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8qgxQp01S5_iPTD2AiiSJFyw4qObJK4it0nlTLOEsjVUF96dlOGIrAC5DRsp525MQIjEoOCZeMUUfMgq7jgvYZ4LL1im5am8xMj76hk0IDTgrncPfpVPNfpvFouwejXgezlWOaaqS3YR28s3gwTPtv2S5MBAlcgFAVM2oQaiN6vVsNKNBq8TAipzyOg/s320/P1002264.JPG" width="180" /></a></div> Je n'ai rien écrit dans ce blog...depuis un an. C'est donc un article anniversaire. Celui de nombreux changements : la volonté de tisser des mots au plus près de chez moi en créant des ateliers à la maison et de les partager avec des adultes, tandis que croît le jardin qui m'entoure et que mon activité permacole me prend autant de temps que mon métier. <p></p>Faire pousser des arbres, ce n'est pas un passetemps, c'est un engagement politique, un art de vivre, une aspiration profonde à changer le monde par ce qu'il a de plus infime, - de maigres graines dispersées par le vent. L'année dernière, nous avons planté 80 arbres - autant que la commune dans laquelle nous habitons. <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD9gSJUCrZa8cSj2vvMgPO2rkWXx5a6lm_g-C-qtuXUppUIE0B7cz90yuEME6965fOjwwyxT8gB1Cmf47put6m9-gt1lfal5nZUfd2YG2H_ZJbv2Oq6QiYjjItyS2FyjYcW8bKw0iDHqzhQsmZIUrLPz4L13Pg6GZW2BeU7sX0C4zWG9k0eSmQBrv70A/s5184/P1018404.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2920" data-original-width="5184" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD9gSJUCrZa8cSj2vvMgPO2rkWXx5a6lm_g-C-qtuXUppUIE0B7cz90yuEME6965fOjwwyxT8gB1Cmf47put6m9-gt1lfal5nZUfd2YG2H_ZJbv2Oq6QiYjjItyS2FyjYcW8bKw0iDHqzhQsmZIUrLPz4L13Pg6GZW2BeU7sX0C4zWG9k0eSmQBrv70A/s320/P1018404.jpg" width="320" /></a></div>La terre sur laquelle nous avons semé était morte. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Aujourd'hui, elle grouille de vers de terre. Regarder ces animaux s'agiter dans le sol me rend aussi joyeuse que de voir les mots emplir les pages blanches. C'est un combat contre la sécheresse qui galope et qui ravage tout. Plus je lis sur ce sujet, et moins le reste me paraît avoir de sens. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDqFLHKL2_SUOzVx_xR_BFN017kisp8Gc-aOu_CxAKGaWZX2X5313Hl5KrL4mLcWscj9RsPkSbxaPq5sNbT_BSv5aFp3Iy2mVpEtZUWbaUoEKQdDrPxVg-_RO-x96g9cwpINBEFSPbHBjIckvOJURLwGIW-h22un-hoO4WtkJXi-rDIUDHefo_RcQzpA/s5184/P1018403.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2920" data-original-width="5184" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDqFLHKL2_SUOzVx_xR_BFN017kisp8Gc-aOu_CxAKGaWZX2X5313Hl5KrL4mLcWscj9RsPkSbxaPq5sNbT_BSv5aFp3Iy2mVpEtZUWbaUoEKQdDrPxVg-_RO-x96g9cwpINBEFSPbHBjIckvOJURLwGIW-h22un-hoO4WtkJXi-rDIUDHefo_RcQzpA/s320/P1018403.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsakS0toTQ-kB9LC8OWQPXfjvXVYdvUdr3cNWQb2KJeq7OiEoXGJ-UruQYGVUfDr2dGeyrJsl2eNe1FgRj_x2SU2x2AQLinlnCixv0lXtsMkHlZkmzOlP0F05n11W4nFzKSWbg3iPiAeB7v3CZU_zMiDZj3n3xy6c_HJEhmboYCRpefTU6NQB_DjvCNw/s5184/P1016116-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2920" data-original-width="5184" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsakS0toTQ-kB9LC8OWQPXfjvXVYdvUdr3cNWQb2KJeq7OiEoXGJ-UruQYGVUfDr2dGeyrJsl2eNe1FgRj_x2SU2x2AQLinlnCixv0lXtsMkHlZkmzOlP0F05n11W4nFzKSWbg3iPiAeB7v3CZU_zMiDZj3n3xy6c_HJEhmboYCRpefTU6NQB_DjvCNw/s320/P1016116-01.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82pGnmGP-CQtUTNNcxu_YltJ1eUNo6A0dSxMc5Za6aVXoQhDNkLE8YokdzhMCi4YU597d7NGn96CbVO5jZP0mPC7doMovDi_yNfRTNzE2Sj95gCXtfV_shE7Tuj1PK0uV5kTuG_IwS41COuh8UnNeSAYoSsI50rmsmMx8HVcYsQMRM1r6ndBXIW5U8Q/s5184/P1015908-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2920" data-original-width="5184" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82pGnmGP-CQtUTNNcxu_YltJ1eUNo6A0dSxMc5Za6aVXoQhDNkLE8YokdzhMCi4YU597d7NGn96CbVO5jZP0mPC7doMovDi_yNfRTNzE2Sj95gCXtfV_shE7Tuj1PK0uV5kTuG_IwS41COuh8UnNeSAYoSsI50rmsmMx8HVcYsQMRM1r6ndBXIW5U8Q/s320/P1015908-01.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZKH-m8FjE69vUzvBS2cH-WxXJpYTcTwy0rp_4MqVVEeDlL6I4ARBaOQhT9ivXwkYE1eWrWc13MwMRPnf6o19L-JZh3TPfWg890zvoa24triIneLtRbVJeG_7a1rvAqmwaJCwEQ3pJf6lY7BJcEXy6vkbSNIecFebcsK5FxQG3QbDvoWgLCG1OywMJGw/s5184/P1015844-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2920" data-original-width="5184" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZKH-m8FjE69vUzvBS2cH-WxXJpYTcTwy0rp_4MqVVEeDlL6I4ARBaOQhT9ivXwkYE1eWrWc13MwMRPnf6o19L-JZh3TPfWg890zvoa24triIneLtRbVJeG_7a1rvAqmwaJCwEQ3pJf6lY7BJcEXy6vkbSNIecFebcsK5FxQG3QbDvoWgLCG1OywMJGw/s320/P1015844-01.jpeg" width="320" /></a></div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><br /></p>papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-72362360747082328382021-05-23T22:18:00.001-07:002021-05-23T22:21:56.860-07:00Les confidences de Paquita<p>Mon héroïne des "Jours de poudre jaune", Paquita continue de me raconter ce qui lui est arrivé pendant la Guerre d'Espagne, puis, pendant la Seconde guerre mondiale. ll s'instaure un dialogue inédit entre le livre que j'ai écrit et sa vie : elle prend appui sur le livre et le complète. Cela crée une expérience absolument incroyable proche du palimpseste et le livre se réécrit continuellement à l'oral. C'est très curieux : l'écrit est un moteur à vivre, ce qui la porte, l'accompagne, lui tient lieu de canne, parfois - même si elle n'en a pas besoin. </p><p>C'est aussi une invitation à poursuivre le travail d'écriture et à continuer à écrire sur elle, sur son père, sur l'Espagne.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3uZGhhlZVErxuWa_6NZdv9YmJPQXGebA-PMcIRrR0X1J8GC4WZfec3T14jVUyFWec80pbmU6KtW8P-qw4yc1O6cNDJGWSt077DHAYABatx9vXGkhosPR51As2PrWRLvPWnuHdH7EImRV/s728/paquita+photo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="728" data-original-width="443" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3uZGhhlZVErxuWa_6NZdv9YmJPQXGebA-PMcIRrR0X1J8GC4WZfec3T14jVUyFWec80pbmU6KtW8P-qw4yc1O6cNDJGWSt077DHAYABatx9vXGkhosPR51As2PrWRLvPWnuHdH7EImRV/s320/paquita+photo.jpg" /></a></div><p><br /></p><p>Je crois que c'est ma plus grande fierté en tant qu'autrice: celle d'avoir totalement libéré la parole d'une femme de plus de quatre-vingt-dix ans et de l'entendre écrire mon livre à ma place. </p><p>Hier, elle me raconté un épisode de sa vie que j'ignorais. A l'âge adulte, elle est revenue à l'endroit où elle a été internée, enfant, en France, à l'issue de la guerre d'Espagne. Elle a reconnu un pont, de l'eau, et a été saisie d'effroi. Elle était accompagnée de son mari et a hésité, pour la première fois, sans doute, à tout lui raconter. Mais elle n'a rien dit, elle a gardé ce souvenir en elle, une nouvelle fois. </p><p>Elle se souvient du nom de cette ville qui l'a glacée: Pontarlier. Puis, elle laisse ses souvenirs vagabonder et se rappelle de son père, lorsqu'il est retourné en Espagne, sous Franco. C'était important pour lui de remettre les pieds chez lui. Mais il a eu peur lui aussi. Comme elle, quand elle est retournée au pays et qu'on l'a identifiée comme sa fille. Comme, elle, quand elle entendait les avions qui lâchaient leurs parachutages dans son jardin quand son père était résistant en France, et qu'elle se souvenait des bombardements en Espagne. Tout s'entremêle. Les deux guerres, la vie de son père et la sienne, et elle me demande: "tu le racontes, dans le roman? " et elle repart, écrire sa vie. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4GG4DXsoN3an5d4ZLv0avL8W4lDUPFg6s-nzUzIqlFwqcea2b4D7ymfXOUXeGxsyRsnVTeGbioL0hGiTLtYeu8weGYeCc5XGbQl-KylwLLyQhow9Rntg56YC-7mOnLCC_sZkHYOujbxn2/s800/14+la+famille+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="788" data-original-width="800" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4GG4DXsoN3an5d4ZLv0avL8W4lDUPFg6s-nzUzIqlFwqcea2b4D7ymfXOUXeGxsyRsnVTeGbioL0hGiTLtYeu8weGYeCc5XGbQl-KylwLLyQhow9Rntg56YC-7mOnLCC_sZkHYOujbxn2/s320/14+la+famille+2.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Puis elle ajoute, tu crois qu'elle a été prise où cette photo de moi ,qui est si triste? </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/F5JNu_X3IXk" width="320" youtube-src-id="F5JNu_X3IXk"></iframe></div><br /><p><br /></p><p><br /></p>papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-22848556735996500212021-05-21T09:44:00.005-07:002021-05-21T09:53:30.785-07:00Mujeres libres<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZL_9-1pcTQmN7tavFnjW0M4YxkDBVLSZX13TfSiBzfXKFfrwa71YnI2xRiZ_TeUL5FyU7REXOkFisKN2zRgNbT-tXTEh_-lek8k05KFXsnpyLXIphyphenhyphenGt0uOJDyL_B57QJNxaoXSktZNYE/s214/couverture_web-petit_rvb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="214" data-original-width="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZL_9-1pcTQmN7tavFnjW0M4YxkDBVLSZX13TfSiBzfXKFfrwa71YnI2xRiZ_TeUL5FyU7REXOkFisKN2zRgNbT-tXTEh_-lek8k05KFXsnpyLXIphyphenhyphenGt0uOJDyL_B57QJNxaoXSktZNYE/s0/couverture_web-petit_rvb.jpg" /></a></div><br /> En écrivant <a href="https://www.baboucheaoreille.com/copie-de-couleur-barbelé-feuilleter" target="_blank"><i>Les jours de poudre jaune</i>,</a> j'ai rencontré en chemin les femmes libres d'Espagne. Les mujeres libres sont à l'origine d'une révolution sociale politique et culturelle magnifique. Une poignée de femmes qui ont diffusé un savoir à d'autres plus démunies, qui ont alerté, éduqué, mobilisé...créé une chaîne de solidarité. Insufflé un élan comme on en rencontre peu dans l'Histoire. <p></p><p>Et ce mouvement a pris de l'ampleur...Au départ, c'était une revue, à la fin, c'était une révolution. </p><p>J'ai eu envie de croquer les portraits de certaines d'entre elles, de raconter leur engagement dans la société espagnole, pour la culture, leurs luttes politiques pour l'anarchie, mais aussi leurs combats menés auprès des hommes, au front. </p><p>Les portraits forment un roman qui n'a pas encore de nom définitif mais qu'il me tarde de voir prendre vie. Il sortira à la rentrée. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGEtewIiUzJaaAK948075ewhswSKZ1MCg3BFxi0XhEHYnJMfdiaxPNxWuLOF8CLq5YChh3Q9-xs90Fgw2TDLUDrAbGLd6nI_9Uuq3XdoAa_vOiVy-dXGMMYPtoP-qW4_646xMP2CsRYMO9/s330/36_mujeresdrap.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="330" data-original-width="274" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGEtewIiUzJaaAK948075ewhswSKZ1MCg3BFxi0XhEHYnJMfdiaxPNxWuLOF8CLq5YChh3Q9-xs90Fgw2TDLUDrAbGLd6nI_9Uuq3XdoAa_vOiVy-dXGMMYPtoP-qW4_646xMP2CsRYMO9/s320/36_mujeresdrap.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Pour découvrir ces femmes formidables</p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/xvOz-VfEwgk" width="320" youtube-src-id="xvOz-VfEwgk"></iframe></div><br /> <p></p><p>En voici un extrait: (qui n'est pas encore corrigé)</p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Les paupières cousues<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Je suis née en 1923, au cœur de la province de Madrid, dans une famille modeste, comme tant d'autres. Mon père conduisait des tramways et ma mère travaillait dans une usine de filature. J'étais la première fille, après trois garçons. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">À six ans, ma mère m'a initiée à la vie de femme, en une seule phrase lapidaire : "une fille doit fermer les yeux quand il le faut". Avoir les paupières cousues était la première injonction maternelle. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Je m'y soumettais si pleinement que je m'émerveillais de pouvoir encore ouvrir les yeux le matin, en me réveillant. Je soulevais mes paupières lentement, douloureusement, comme si elles étaient lestées d'un poids immense, entourées de ce fil invisible, tissé par de longues générations à courber l'échine, à grandir recroquevillées sans faire de bruit, à marcher à pas feutrés pour servir les hommes. J'apprenais à fermer les yeux sur les injustices et à accepter dans cette obscurité permanente le monde comme il est, sans même avoir la volonté de réclamer des demi-teintes, sans aspirer à la palette qui le compose.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">J'ai grandi dans cette nuit que toutes les petites filles d'Espagne ont éprouvée. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Parfois je me hasardais à regarder timidement ma mère se déplacer dans sa robe corsetée de plumes de corbeau, la tête recouverte d'un épais foulard autour de ses cheveux de jais. Elle était femme d'anarchiste et soumise, fidèle à une société agonisante engendrée par le catholicisme et le poids des traditions. Étoffe opaque et transparente, elle dispensait l'obscurité là où j'espérais qu'elle m'éclaire. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Je ne sais par quel miracle, l'injonction maternelle devint le moteur même de ma rébellion. À neuf ans, j'ai élargi une fissure dans ma chambre avec un bout de bâton pour percer un trou, regarder au travers, faire tomber mes oeillères. Je voulais voir. Tout voir. Même à travers les murs.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">J'espionnais les amis de mes parents réunis dans la cuisine. Des anarchistes comme mon père, en pleine révolution. Tous adhérents à la CNT et ivres de cette effervescence bouillonnante qui s'emparait des champs et des usines. Ma mère écoutait timidement. Parfois, elle se hasardait à prendre la parole pour abonder dans le sens de son mari. Puis, elle disparaissait pendant de longues heures, s'activait aux fourneaux sans faire de bruit et ne réapparaissait à la conscience des autres qu'au moment de servir à boire ou à manger. Mes frères participaient aux conversations et mon père les invitait à parler, même pour ne rien dire. Moi, j'étais une fille et mon avis n'importait pas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Mes yeux étaient collés à ce trou, comme si l'avenir était inscrit-là, dans cette béance incertaine. C'était une brèche et mon premier acte de rébellion clandestine. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Pendant près de quatre ans, j'ai observé mes parents à travers la fissure. J'ai cru en silence aux projets révolutionnaires de mon père, partagé son espoir de changer le monde, éprouvé son indignation et ses colères. Je m'entraînais à argumenter, à mon tour, lèvres muettes. Je faisais de si beaux discours silencieux depuis mon quartier général que j'en pleurais d'émotion parfois.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;"> Je voyais sans être vue. Et, à travers ce prisme si étroit, j'affinais ma compréhension du monde. Je lisais toutes les contradictions de l'Espagne, le chemin sinueux qui conduisait inexorablement à la guerre : les familles riches qui se cramponnaient à leur dévotion pour l'Église et les pauvres qui s'unissaient pour créer un monde meilleur. Au fond, dans chaque famille, la guerre germait entre les partisans de Franco, catholiques, et les Républicains, anarchistes et communistes. Quiconque aurait pris la peine de regarder par ce petit trou aurait aperçu des mèches prêtes à s'enflammer. Dans la cuisine de mes parents, il y avait déjà deux mondes qui cohabitaient : le chapelet de ma mère catholique et les idéaux de mon père anarchiste. Et, du haut de mes onze ans, je savais déjà que les colifichets ne s'arrachent pas si facilement des mains de ceux qui prient.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">La guerre civile a explosé en plein mois de juillet et la brèche de mon mur n'était plus une simple lézarde mais un toit béant. Ce jour-là, le plafond de ma chambre s'est en partie écroulé. Une nouvelle fenêtre s'ouvrait sur un monde inconnu d'où les étoiles avaient disparu. À la place des astres, les avions embrasaient le ciel. Je les observais larguer leurs bombes sur la ville tandis que je mordais rageusement des bouts de bois pour protéger mes tympans.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Les camarades de la CNT défilaient à la maison, prêts à mourir pour leurs idéaux. Tous unis. Les curés se retranchaient dans leurs églises et commençaient à tirer sur les rouges, du haut de leurs clochers. En soutane. Ma mère ne disait rien. Tout juste, je la voyais serrer plus fermement son chapelet entre ses mains fatiguées par un sempiternel labeur. Elle priait les yeux fermés, pour ne pas qu'on la voie, comme un enfant persuadé d'avoir un don d'invisibilité. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Au fil des mois, la guerre est devenue ordinaire. J'étais entièrement occupée à regarder le ciel scintiller des zébrures meurtrières et à écarquiller mes yeux vers la cuisine où se racontaient les âpres combats idéologiques. Je vivais la guerre comme on prend des photos en rafale. J'appuyais sans cesse sur l'obturateur et je mitraillais. La seule manière d'agir pour une jeune fille qui n'a pas accès à la parole et qui doit toujours s'effacer dans le monde. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Mon véritable combat a commencé par une nouvelle injonction maternelle. J'ai quitté le nid de l'enfance ce jour-là. À treize ans, l'œil rivé à mon œilleton, j'ai entendu ma mère dire à mon père que c'était à moi de m'occuper des tâches domestiques, que désormais, je les prendrai totalement en charge. Mes frères avaient des occupations plus importantes. Mon père était d'accord. Mon père - ce révolutionnaire anarchiste, fervent adepte de l'égalité - cautionnait une injustice si grossière ! <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">J'ai pris une boule de papier et j'ai rebouché le trou. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Je n'ai rien dit pendant plusieurs jours pour mieux laisser grandir ma colère. Puis j'ai surgi dans la cuisine et j'ai hurlé :<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">— Je suis une femme libre !<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Cambria; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">De cette vie d'observation, j'avais réussi à synthétiser en une seule phrase toute la hargne qui me rongeait, à en tirer un instantané. J'ai attrapé quelques affaires dans mon placard, puis j'ai quitté la maison, laissant là mes fenêtres sur le monde et me promettant à moi-même d'embrasser sous un angle plus grand la vie et ses contradictions. <o:p></o:p></span></p><p><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt;">Désormais, j'avais mon propre combat à mener : ma liberté à défendre. J'ai cherché du travail dans une usine et, à quatorze ans, j'ai écorché mes mains sur des machines qui filaient des tapis à toute allure. Une des ouvrières militait dans un mouvement de femmes. Elle avait tout juste un an de plus que moi. Soledad s'était impliquée dans une association qui imprimait une revue à Madrid et que toutes les femmes voulaient lire. Les "Mujeres libres". Elle appelait ses camarades à prendre en main leur destin, à se cultiver, à redevenir maîtresses de leurs corps, à avoir des vies épanouies. C'était un électron libre, capable de rallier la terre entière à sa cause. Elle était amie avec une des fondatrices du mouvement. Une femme aux cheveux courts et aux yeux sombres pétillants. Une poétesse qui était sur le point de quitter Valence pour mener d'autres combats. Elle s'appelait Lucia. Lucia, comme une lumière dans ma nuit.</span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-87744335111152098062020-11-01T01:11:00.001-07:002020-11-01T01:16:38.525-07:00Un autre monde du livre? <p>L'année 2020, si trépidante, ne m'a pas encouragée à continuer ce blog et, pourtant, c'est une année de grands changements pour moi dans mon activité d'écriture. Un tournant militant.</p><p> Il y a deux ans, j'ai décidé de reprendre partiellement en main mes créations, de ne plus toutes les confier à mes éditeurs traditionnels pour créer autrement. L'idée était simple: écrire des livres en musique et en faire des spectacles, redonner vie à des projets pilonnés, morts trop tôt, également. Pierre Diaz s'est occupé de toute la partie musicale, enregistrement, ...et de mon côté, j'ai appris d'autres aspects du métier que je ne connaissais pas. </p><p>Nous avons ainsi donné naissance à <i>Babouche à oreille</i>, une maison d'édition de livres en musique. Nous lui avons trouvé un nid dans une coopérative d'entreprises qui correspondait exactement à l'esprit qui nous animait. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnfuSi_oinhn_qFTGptq6-ZTCYKXLvrUWLHoR7-SRrZbbOL1mUKqhh9Y0107wDdi0pYSvWBXFnxGRactesS-jQcZl5mcQ0glwHHNi6pGpxXhk3XcdE0zHLQGFU57X0ImyrBmAgMRzd-R-3/s1491/ideee.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1131" data-original-width="1491" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnfuSi_oinhn_qFTGptq6-ZTCYKXLvrUWLHoR7-SRrZbbOL1mUKqhh9Y0107wDdi0pYSvWBXFnxGRactesS-jQcZl5mcQ0glwHHNi6pGpxXhk3XcdE0zHLQGFU57X0ImyrBmAgMRzd-R-3/s320/ideee.jpg" width="320" /></a></div><p>Notre volonté est de rompre avec des pratiques du milieu de l'édition dans lesquelles je ne me reconnaissais plus, mais aussi de proposer un autre mise en valeur des livres: par le spectacle vivant. Et progressivement de s'entourer d'autres auteurs, illustrateurs, qui partageront ce même désir de créer une chaine du livre parallèle, de dessiner d'autres espaces de liberté, où les créateurs seront respectés. </p><p>Nos premiers ouvrages sont sortis: en papier, et depuis hier en audio... Vous pouvez désormais les commander sur <a href="https://www.baboucheaoreille.com">Le site de Babouche à oreille</a> , nous soutenir par un petit mot d'encouragement...Nous avons choisi de ne pas solliciter d'aide extérieure pour ce projet (pas de campagne Ulule ou autre). Notre volonté était de porter totalement cette création, nous n'avions évidemment pas prévu l'annulation des spectacles, la fermeture des librairies...mais nous restons optimistes et joyeux à l'idée de semer les graines d'un autre futur pour les livres. </p><p>Aujourd'hui, je vous propose de découvrir la version audio de Mon cher Molière...ou de vous plonger dans l'histoire de Paquita. Bonne écoute! </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/pNg_RyUrjJ8" width="320" youtube-src-id="pNg_RyUrjJ8"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/F5JNu_X3IXk" width="320" youtube-src-id="F5JNu_X3IXk"></iframe></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-71940328197675318312020-01-18T02:50:00.001-08:002020-01-18T02:50:35.146-08:00Une petite girafeJoie hivernale dans la savane - doux paradoxe éditorial - notre petite girafe, lauréate du beau concours de la Somme, sera distribuée à tous les enfants nés cette année dans le département. <div>
Xavière Broncard en a réalisé les pétillantes illustrations et nous avons même eu la chance de choisir le papier de l'ouvrage! C'est un livre pour les tout petits...ce que j'écris rarement. </div>
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Pour nous rencontrer autour de cet ouvrage, ce sera le mardi 28 janvier à Amiens - je porterai pour l'occasion un bonnet, des moufles, un gros manteau et des bottes fourrées et si j'arrive à survivre au froid du nord, j'aurai le sourire!</div>
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Au plaisir de vous y croiser!</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiswH8fauKQQQTqzbLL2cKb4lX17YZJ1aUns14HC6ePUELcTp9ZDADuRq5Xcz3vcKRx34BLIH6s5uq-iaHusbH4n15e3hYzW_jtx8zWJr5Ig3atYk9I135jJnbA53ZyAJCpLecbqbkXT9ID/s1600/girage.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiswH8fauKQQQTqzbLL2cKb4lX17YZJ1aUns14HC6ePUELcTp9ZDADuRq5Xcz3vcKRx34BLIH6s5uq-iaHusbH4n15e3hYzW_jtx8zWJr5Ig3atYk9I135jJnbA53ZyAJCpLecbqbkXT9ID/s1600/girage.jpg" /></a></div>
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Vous pourrez tout savoir ici: </div>
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<a href="http://www.bibliotheque.somme.fr/accueil/l-agenda/15-des-parents-des-bebes-un-livre?fbclid=IwAR26f1QjdmeUtdG7yneCaU_Phk689D_9n5FIOMfQ0IGW9W7TfvNFFsIPEms" target="_blank">http://www.bibliotheque.somme.fr/accueil/l-agenda/15-des-parents-des-bebes-un-livre?fbclid=IwAR26f1QjdmeUtdG7yneCaU_Phk689D_9n5FIOMfQ0IGW9W7TfvNFFsIPEms</a></div>
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papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-12072174246512305122019-11-24T08:20:00.001-08:002019-11-24T08:25:39.534-08:00GAZELLE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.lirabelle.fr/produit/gazelle/" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="766" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguxI2m3v0XGGVdJKSUsz8qiUbIglBGds8yCa-e8BHCz15dlLCbRXh5dwRiyH3A8ebNz6jdMAZm6R4Vg-ZDSbhuF6fjR-M4ImO_3JhB8SVEr_btSfCOrjYL_Iwr60qEwTjY-66LOmu83fhd/s320/GAZELLE-COUV-766x1024.jpg" width="239" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
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Gazelle est sorti. Ce livre est né d'un article lu dans le quotidien "Le monde".<br />
Il racontait l'histoire d'un jeune homme mort en traversant la Méditerranée : un Erythréen qui fuyait son pays, parce qu'il avait seize ans et qu'à 16 ans, en Erythrée, on devient soldat.<br />
Au moment de mourir, ce jeune homme écrivait un poème à sa gazelle.<br />
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Vy4zcCmF4LQ/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/Vy4zcCmF4LQ?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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J'ai eu envie de terminer ce texte qui était mort à peine ébauché.<br />
Gazelle est devenu un livre aux illustrations magnifiques. Miracle éditorial qui redonne vie à ce garçon que nous ne connaîtrons pas.<br />
Quand on écrit un album, on ignore le visage qu'il prendra, les couleurs qu'il aura. Celui-ci ressemble exactement à ce qui m'a animé au moment de l'écrire.<br />
<br />
Il commence par ces mots: <span style="background-color: #0c8488; color: white; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 18px; letter-spacing: 0.5px; text-align: justify;">« Je cours sur les terres arides.</span><br />
<span style="background-color: #0c8488; color: white; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 18px; letter-spacing: 0.5px; text-align: justify;">Mon pays est sec et sauvage.</span><br />
<span style="background-color: #0c8488; color: white; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 18px; letter-spacing: 0.5px; text-align: justify;">Une poussière sur son continent.</span><br />
<span style="background-color: #0c8488; color: white; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 18px; letter-spacing: 0.5px; text-align: justify;">Sur la grande mappemonde, personne ne peut le désigner du doigt. Nous y vivons pauvres et privés de libertés. En Érythrée. » </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLV8EPFlyqDUCHdYVQhc0np1m_JQ8dddfZpO7zimc00eTpIdiIXUBq8e0WE67W_9RNfc8sEuzxgvMkFGobCcRoNt5s9oMOQuXywokHDWzPANxhhh94SzjmhurkZLP9KpvqfPfQwDO-Wqdh/s1600/GAZELLE-5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1600" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLV8EPFlyqDUCHdYVQhc0np1m_JQ8dddfZpO7zimc00eTpIdiIXUBq8e0WE67W_9RNfc8sEuzxgvMkFGobCcRoNt5s9oMOQuXywokHDWzPANxhhh94SzjmhurkZLP9KpvqfPfQwDO-Wqdh/s320/GAZELLE-5.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlTNbqyu2B6ADSqIffUEo8M5HMP7aZJwzhvBU3_-6X9v795Xav9rvsnkAWSkArv2aL_RxjxjLfJw9WIPE4nHRHo3lkiGn9DF5WuR_ZCwHijsU-zbvhyHDB4JCb8m76wVV9JCrbA9iB_1W3/s1600/GAZELLE-6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1600" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlTNbqyu2B6ADSqIffUEo8M5HMP7aZJwzhvBU3_-6X9v795Xav9rvsnkAWSkArv2aL_RxjxjLfJw9WIPE4nHRHo3lkiGn9DF5WuR_ZCwHijsU-zbvhyHDB4JCb8m76wVV9JCrbA9iB_1W3/s320/GAZELLE-6.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwtr5kGGiYlDEh4YViCYTh-FSJ5PoaCf7ZHWKcPk2PEGOLQpZPIWQM8GVFtIA-qLZF0rijLG_fSLs-sOydFkNaK_TMN7bsC_3xxoeX92QfhdcTLlH3A0_FDXl3mdKKvUD0o1L0UWXhqORf/s1600/GAZELLE-24.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1600" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwtr5kGGiYlDEh4YViCYTh-FSJ5PoaCf7ZHWKcPk2PEGOLQpZPIWQM8GVFtIA-qLZF0rijLG_fSLs-sOydFkNaK_TMN7bsC_3xxoeX92QfhdcTLlH3A0_FDXl3mdKKvUD0o1L0UWXhqORf/s320/GAZELLE-24.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZcFYsK3zLcWBq1lBAiplpL6Bml_nPs615AH84Vfaun2IpY-uqXZA0TvYSUsCC5_tYm64ip15tXYmkA0Cm2BGj-S4oIJKgvu0yU7g5UeAbH52y1yPmZ2KQQVxW0BfaXr_AV3UVN35wnOoy/s1600/GAZELLE-25.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1600" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZcFYsK3zLcWBq1lBAiplpL6Bml_nPs615AH84Vfaun2IpY-uqXZA0TvYSUsCC5_tYm64ip15tXYmkA0Cm2BGj-S4oIJKgvu0yU7g5UeAbH52y1yPmZ2KQQVxW0BfaXr_AV3UVN35wnOoy/s320/GAZELLE-25.jpg" width="320" /></a></div>
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Pendant quelques semaines ,je suis partie virtuellement en Erythrée...Ce film documentaire, bouleversant, retranscrit le terrible quotidien de ses habitants.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/clQywGp3tpQ/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/clQywGp3tpQ?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-62718770936349871262019-03-13T09:17:00.000-07:002019-03-15T10:10:15.172-07:00Les jours de poudre jaune (suite)Comme c'est l'époque des commémorations sur la Retirada, c'est l'occasion de parler de la guerre d'Espagne.<br />
Tout d'abord, j'attends avec impatience la sortie d'un album documentaire sur la Guerre d'Espagne, illustré par Clémence Pollet.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivj3WUm1PjxQglLoF58b4DiPRMswgxTPQhPA2rG2AY11VCwndEghFrbRX7YVdR8XovQeOw6i9CnkgH5-3ICaD4cfTJUfPiRdxGUdgGGsE2LnTGruXppy4Gvh8j_5sWHgzexOua97Kek_9x/s1600/L-arbre-de-Guernica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivj3WUm1PjxQglLoF58b4DiPRMswgxTPQhPA2rG2AY11VCwndEghFrbRX7YVdR8XovQeOw6i9CnkgH5-3ICaD4cfTJUfPiRdxGUdgGGsE2LnTGruXppy4Gvh8j_5sWHgzexOua97Kek_9x/s320/L-arbre-de-Guernica.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="color: #1c1e21; font-family: inherit; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">Et puis, depuis de nombreux mois, je travaille sur un roman historique qui débute à la fin de la guerre d'Espagne et qui se termine six ans plus tard...Je ne l'ai pas encore terminé. peut-être même qu'il me faudra six ans à moi aussi...mais en voici le début et puis quelques liens pour tous ceux qui voudraient en savoir plus sur cette guerre civile incroyable et fratricide qui ne s'est jamais vraiment finie. </span><br />
<div class="" data-block="true" data-editor="7pr6e" data-offset-key="41t5r-0-0" style="-webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: -webkit-standard; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant-caps: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; orphans: auto; text-align: start; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: pre-wrap; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="41t5r-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<div style="margin: 0px;">
Ce projet m'a demandé d'enquêter dans des coins un peu reculés, de retourner sur les traces de cette histoire, de farfouiller dans les vieux papiers, de pister...de combler une mémoire lacunaire: mon héroïne est une dame de 90 ans, à l'esprit vif et à la mémoire d'éléphant, mais sans doute parce que c'était trop douloureux, elle a oublié des parties de son long voyage loin de ses parents. </div>
<div style="margin: 0px;">
Elle a quitté l'Espagne à 10 ans, brutalement, pour se retrouver dans cette ville du Doubs, sans ses parents...sans parler français. Le reste, c'est une longue odyssée, et ça commence comme ça... en Espagne, à la fin de la guerre. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2qmfNkUp_WzxlL1qOujU5f5hXlhj5sWiYxQtpvs6B4StP9DlEKsKwMBL3QRPq-XE7qp9at4h7R3m1VYviZB2ojOcRbeG5VTbiI4Ax9UyV27sk3kLQFoR26nL0D9NWgEBVRJspG16Btzce/s1600/FRAD025_0023_6FI25031-74.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="1024" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2qmfNkUp_WzxlL1qOujU5f5hXlhj5sWiYxQtpvs6B4StP9DlEKsKwMBL3QRPq-XE7qp9at4h7R3m1VYviZB2ojOcRbeG5VTbiI4Ax9UyV27sk3kLQFoR26nL0D9NWgEBVRJspG16Btzce/s320/FRAD025_0023_6FI25031-74.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin: 0px;">
<span style="font-family: inherit;">J’habite Amposta, une petite ville de Catalogne bordée par l’Èbre et par la mer. Quand j’étais petite, je croyais que l’univers entier y était contenu, qu’il débutait à l’embouchure du fleuve et s’arrêtait sur la plage, là où les vagues creusent lentement le sable et parlent à l’oreille des coquillages. </span></div>
</div>
</div>
<span style="color: #1c1e21;"><span style="caret-color: rgb(28, 30, 33); font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"></span></span>
<br />
<div class="" data-block="true" data-editor="7pr6e" data-offset-key="41t5r-0-0" style="color: #1c1e21; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="41t5r-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="41t5r-0-0" style="font-family: inherit;">J’habite une ville d’Espagne consumée par la fureur des adultes. Maman y tient une épicerie. C’est une petite échoppe où s’entassent des objets insolites, rangés religieusement, comme les perles du chapelet qu’elle égrène souvent entre ses doigts. Son épicerie aurait pu être une caverne d’Ali Baba, remplie de trésors jetés pêle-mêle, où chacun serait venu acheter ce dont il avait besoin. Mais c’est une boutique ordonnée, faite de mille objets insolites, chacun à sa place. Ma mère ne supporte pas le désordre. Les enfants du voisinage le savent bien. Ils entrent dans l’épicerie presque sur la pointe des pieds. Comme dans un sanctuaire. Manolita et Alexandrine, mes sœurs, y font les folles dès qu’elle a le dos tourné. Moi je suis plus sage, peut-être parce que je suis plus grande, peut-être parce que c’est la guerre, même ici, à Amposta.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Pour en savoir plus, un documentaire que j'ai trouvé magnifique : </span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="7pr6e" data-offset-key="41t5r-0-0" style="caret-color: rgb(28, 30, 33); color: #1c1e21; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ffF1t9kIn0c/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ffF1t9kIn0c?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="41t5r-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="41t5r-0-0" style="font-family: inherit;">En ce moment , au cinéma passe ce documentaire bouleversant sur le franquisme: Le silence des autres. </span><a href="http://www.allocine.fr/video/player_gen_cmedia=19581831&cfilm=248714.html" style="font-family: inherit;" target="_blank">i<b>ci</b></a></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="41t5r-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="41t5r-0-0" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="7pr6e" data-offset-key="fi3ip-0-0" style="caret-color: rgb(28, 30, 33); color: #1c1e21; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<br class="Apple-interchange-newline" /></div>
papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-30134145048209778182018-12-24T01:48:00.003-08:002018-12-24T01:48:46.480-08:00chants de Noël dans les terres du SudL'atelier "ségrégation" au collège de Gignac vient de se terminer et c'était un régal.<br />
Les élèves ont choisi trois musiques parmi celles que <a href="https://www.diazpierre.com/" target="_blank">Pierre Diaz </a>avait composées pour eux. Ils en ont écrit les paroles et ont enregistré leurs chansons.<br />
<br />
Vous pouvez en écouter le résultat <a href="https://isabellewlodarczyk.wixsite.com/page/copie-de-les-poilus" target="_blank">ICI</a><br />
<br />
<br />
Les textes racontent l'histoire de James Cameron sur lequel j'avais écrit l'Arbre aux fruits amers. la musique est accompagnée de Strange Fruit, morceau qui raconte...la vie de James Cameron.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Web007rzSOI/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/Web007rzSOI?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
Un grand merci aux enseignants de Gignac et à leur documentaliste. un immense merci à Sonia, pour sa présence, son enthousiasme et sa bonne humeur! C'est toujours un régal de travailler là-bas.papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-20565450007358816042018-11-18T06:10:00.001-08:002018-11-18T06:10:13.371-08:00les jours de poudre jauneTout a commencé par l'écriture d'un album qui sortira au mois de janvier. Au début, c'était une histoire courte et puis c'est devenu une plongée dans l'Histoire de la guerre d'Espagne.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKW8WeB7JERpqJXLGHmRZuA3QmlwGE24orFFEDx_QjcQc2zUyKVcq3d416ZLSpylIq-w_faBPKkMWiRfHqZL279u5MH9ayADlEqWNF5k5PdG3rUzNDt9aU_pw-UbwmkNPTqBLRni_v45yB/s1600/guernica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="354" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKW8WeB7JERpqJXLGHmRZuA3QmlwGE24orFFEDx_QjcQc2zUyKVcq3d416ZLSpylIq-w_faBPKkMWiRfHqZL279u5MH9ayADlEqWNF5k5PdG3rUzNDt9aU_pw-UbwmkNPTqBLRni_v45yB/s320/guernica.jpg" width="227" /></a></div>
<br />
<br />
La suite, c'est une voix, celle de Paquita que son fils avait enregistrée: la vie d'une petite fille de 90 ans aujourd'hui, une fillette qui a connu deux guerres et les a traversées sans jamais rien en dire...ou presque. <br />
<br />
Depuis plus d'un an, je travaille à l'écriture d'un roman sur cette famille de réfugiés espagnols.<br />
<br />
D'auteure jeunesse, je suis devenue enquêtrice, glaneuse de trous de mémoire.<br />
<br />
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<br />
Plus d'un an d'enquête dans les archives, de recueils de témoignages pour retrouver son nom sur les registres, suivre sa trace dans différents camps et reconstituer une mémoire lacunaire.<br />
<br />
Parfois je retrouve leur trace dans une coupure de journal et je reconstitue le fil d'une longue errance...avec l'aide de son fils, d'archivistes, d'autres réfugiés.<br />
À d'autres moments,ça se termine dans des troquets et notre road movie prend des accents comiques de recueils de témoignages sur le zinc.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
En attendant le roman, en voici un court extrait (encore au stade de brouillon)</div>
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<!--StartFragment--><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: FR; mso-bidi-language: HI; mso-fareast-font-family: SimSun; mso-fareast-language: ZH-CN;">Les yeux noyés dans le creux des vagues, je me souviens
de la Sequietta, des baignades des après-midis chauds, de la torpeur de la
sieste, des jeux dans l’eau avec mes petites sœurs à manger le soleil. Je me
souviens des jours de mer à goûter le sel sur mes bras tiédis par l’été. Comme l’eau d’Espagne était douce ! J’écoute
la colère du ressac français. Devant moi la mer engourdie avale le sable tassé
et lourd. Où est passé le soleil
d’Amposta ? Me voici errant sur une vaste plage de grains d’hommes,
éparpillés sur le sol gelé. Les dunes ondulent de la foule saisie par la
tramontane. Nous attendons depuis des heures parmi cette marée humaine de
naufragés sans couvertures, sans toits, sans rien. Nous ignorons pourquoi nous
sommes, parqués là. La nuit commence à tomber. Les hommes deviennent rochers, ils tendent la
peau à la lente érosion du monde. Figés par le froid, ils patientent comme des
coquillages vides aux corps déserteurs. C’est une marée humaine de visages
abattus, d’oripeaux plaintifs, dont les voix sont masquées par le bruit des vagues
qui meurent sur le sable. Des naufragés échoués, déjà repus du bonheur d’avoir
survécu. J’ai l’impression qu’ils se tiennent droits malgré tout, que leur
dignité n’a pas été entamée par des jours de marche et la faim. Et pourtant,
nous sommes moins que des galets, l’âme nue sur cette plage. L’infirmière
croyait que nous serions accueillis en héros, que les français salueraient la
bravoure de nos pères. mais il n’en est rien. Les sabots des chevaux se sont usés
pour rien sur les cailloux français. Ici, ce n’est que haine ou presque, parce
que nous venons de l’autre côté des Pyrénées, de cette frontière qui fait de
nous des étrangers et nous rend indésirables. Je cherche des yeux mes parents dans cette
masse abattue qui s’installe sur la plage, humiliée, par des tirailleurs
sénégalais et les gendarmes autoritaires. J’ignore s’ils ont passé la frontière
avec la mule, s’ils ont réussi à braver le froid, s’ils ont évité les
bombardements. Je balaie mes camarades du regard et je croise la honte et l’humiliation
partout. Il n’y a rien pour nous accueillir. Aucun endroit où dormir. Je vois
des corps s’enfouir dans le sable en guise de couverture, d’autres se cachent
pour aller déféquer dans les vagues. </span><!--EndFragment-->papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-68757870056517040742018-11-03T03:38:00.003-07:002018-11-03T06:54:25.556-07:00Le défi d'une fleur sauvageRésultat d'une très belle expérience humaine, musicale et littéraire, voici venu le temps de réécouter les enfants de Lodève.<br />
Si vous passez du côté de Sommières, dans le Gard, c'est le moment de tout découvrir sur Ruby Bridges, de connaître les coulisses de l'album et d'écouter un peu de musique. (et peut-être même de rire un peu avec nous, parce qu'on s'amuse beaucoup à présenter ce livre)<br />
<br />
Au programme:<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv-arTHAcFRPxZwBPPBMfC6tkxQxAKrmpm3I7gofeD1lKFIUDt7VEb_fq0gA99hkvqJxsKlMdpXY45iRLuLiFWU6s2xV1x2hxdQZ8ShRIPnM629C4pBtcY96KZnM06GyLQJA3cgtCTVbvz/s1600/Capture+d%2527e%25CC%2581cran+2018-11-03+11.35.19.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="622" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv-arTHAcFRPxZwBPPBMfC6tkxQxAKrmpm3I7gofeD1lKFIUDt7VEb_fq0gA99hkvqJxsKlMdpXY45iRLuLiFWU6s2xV1x2hxdQZ8ShRIPnM629C4pBtcY96KZnM06GyLQJA3cgtCTVbvz/s400/Capture+d%2527e%25CC%2581cran+2018-11-03+11.35.19.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Yxz3VLcSmTmp_j34qm98o7u8M2j34JPJbNRudofPXGJP5kQtGP4sLS4CEPwQhQM9CFehYnsY1uVK4UVoTMTjXjIz-9ETzi8rihYoHc8KWlG1RIpZzGMUnixqG7tiAh5s6HWN98iteFDM/s1600/Capture+d%2527e%25CC%2581cran+2018-11-03+11.35.56.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="537" data-original-width="651" height="328" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Yxz3VLcSmTmp_j34qm98o7u8M2j34JPJbNRudofPXGJP5kQtGP4sLS4CEPwQhQM9CFehYnsY1uVK4UVoTMTjXjIz-9ETzi8rihYoHc8KWlG1RIpZzGMUnixqG7tiAh5s6HWN98iteFDM/s400/Capture+d%2527e%25CC%2581cran+2018-11-03+11.35.56.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-7981358729251860202018-10-03T03:46:00.001-07:002018-10-03T03:59:31.961-07:00Ateliers en fanfare (et saxophone)<b>Nouvelle année, nouveaux ateliers...</b><br />
<br />
Pour cette rentrée scolaire, avec Pierre Diaz, <a href="https://www.diazpierre.com/">https://www.diazpierre.com</a> nous avons décidé de poursuivre nos ateliers textes et musiques dans les écoles, collèges et lycées.<br />
L'année dernière, nous avons présenté notre travail autour de Ruby Bridges (album CD sorti cette année en septembre)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.lirabelle.fr/produit/ruby/" target="_blank"><img alt=" pour tout savoir sur ce bel album..." border="0" data-original-height="640" data-original-width="474" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd-iqw_O3B4JcuI6CgzfEsNEHyDvAUxAl-g0QGPMvg8C2Rdzxl0K3rAF98ZbEg9ODXFqKM9NKkCgvP4DxdIBjmzvRBzNNRhUZM_zKyXjnVv7-nH0hnSak50TmNnxkQZuMl9Znm6ivysSpk/s320/RUBY+COUV.jpeg" width="237" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxaPNPkRhZSdu1-jhDzK7wLrYbP6FIkWs43I9pG7_D6VfKueR8tNu-C67GdxMXa4QnxdhEsY8SR4_a3wObsLw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />
et cette année, nous interviendrons toujours autour de la condition des Noirs américains... en chansons!<br />
Première expérience dans notre laboratoire à idées de Gignac, le collège qui m'accueille depuis quelques années à présent et où tout peut naître dans l'entrain et la joie.<br />
Nous ferons écrire et chanter des quatrièmes autour de cette thématique si inspirante.<br />
Pierre a déjà créé des musiques sur lesquelles nous composerons tous ensemble les paroles.<br />
<br />
Au programme, un atelier, toujours à Gignac, sur les Poilus, écrit par les troisièmes de l'année dernière autour de la vie d'un artiste peintre. futur livre CD, nous présenterons aux élèves une lecture musicale de leurs créations.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b>Pour écouter un extrait sur le site: <a href="https://isabellewlodarczyk.wixsite.com/page/copie-de-ruby-bridges" target="_blank">c'est ici!</a></b><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPO_2vb5rb7qQ73fdrFrpHS1sCBx5bL2QNCriKIzJuShU2vWxG4npDlmHyBndskmuUHPWT1h3denGoiSLRPYsZV3Hc26W4LlAdh7tVO69t4_Q_2PnnLh3RM-J_auGjZQK4RPUzcFQKUlBB/s1600/cammouflage.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="650" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPO_2vb5rb7qQ73fdrFrpHS1sCBx5bL2QNCriKIzJuShU2vWxG4npDlmHyBndskmuUHPWT1h3denGoiSLRPYsZV3Hc26W4LlAdh7tVO69t4_Q_2PnnLh3RM-J_auGjZQK4RPUzcFQKUlBB/s320/cammouflage.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>Pour mémoire, voici un petit extrait de leurs créations :</b><br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Le ciel en éruption m’hypnotise. Je sens un souffle derrière
moi, je me pétrifie. Ma main tremblante saisit
mon arme, j’allais tirer quand je m’aperçois que c’était seulement un cheval.
Je m’approche de l’animal, peut-être à cause de l’angoisse, peut-être parce que
je deviens fou, je me mets à lui parler.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Tu m’as fait peur abruti ! Tu ne peux pas
comprendre, toi, tu es là, tout seul à nous regarder nous battre dans le chaos.
Tu crois qu’on va s’en sortir ?</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Ah, je deviens fou, à présent, je parle à un
cheval ! Je vais t’apprendre à parler ! Tu pourrais peut-être m’apprendre le
cheval ?</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Je vais partir rejoindre la mort… de toutes
les façons, on va tous mourir un jour, pourquoi pas maintenant ou demain. Je ne
sais pas. Le destin choisira pour nous, et puis ce ne sera pas la première
fois, regarde ! même le ciel étoilé est caché par ces nuages gris obus.</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Non, reste</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Toi, tu es bien, tu manges à ta faim ? Tu
bois, tu dors, quelle belle vie !</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">T’aimerais me manger ?</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Mais tu parles démon ! Voilà que je discute
avec un cheval ! Foutues hallucinations ! Je me demande comment on va mourir,
si ce sera affreux, si on ne souffrira pas trop... </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Une bombe explose comme une réponse à ma question.</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Je deviens fou. Il ne manquerait plus qu’il me réponde.</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Une nouvelle pluie d’obus déferle et je me rends compte que je
suis sur le champ de bataille.</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";">– </span><span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Emmène-moi avec toi, je t’en prie ! Je veux
rentrer à la maison, viens avec moi.</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Tu hennis ? Est-ce cet obus qui t’a effrayé ? Ou est-ce toi qui
me réponds ?</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Je parle seul, au beau milieu de la nuit, je ne vois rien à part
deux billes qui me fixent dans le noir obscur. Suis-je fou ? Mes yeux ont
disparu. Je ne sens plus mon corps. Serait-ce un cauchemar ? Non, je veux
crier, je veux pleurer, même une seconde. Est-ce moi qui pense ? Je n’ai plus
aucune conscience de moi. Ce cheval est-ce mon âme ?</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
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<span style="color: #1a1a1a; font-family: "times new roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Je m’aperçois que je parlais à un cheval mort.</span><span style="color: #535353; font-family: "trebuchet ms"; mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";"><o:p></o:p></span></div>
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-91752389306048501832018-04-12T09:26:00.001-07:002018-04-12T09:26:38.008-07:00Storie a colori - Terni: Léonie si sposaParce que ce livre m'est très cher et que cela me réjouit...<br /><br />
<br /><br />
<a href="http://libreriastorieacolori.blogspot.com/2018/04/leonie-si-sposa.html?spref=bl">Storie a colori - Terni: Léonie si sposa</a>: Una bambina scruta il cielo, assorta. Cosa avrà visto? Sappiamo solo che dall'alto piovono piccoli fogli di carta. E' questa...papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-34102676492534243242018-04-10T13:42:00.000-07:002018-04-10T13:44:48.139-07:00Léonie se marie en Italie<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhxERDLjM_fCjgenAdCbe7qc2-2VdpVcywQqCz4USJyLIdZWDpDbVoTflwyP2XMPtOAR5_4WIyUv64Yxz5pSEl1UUzFZjLWWJGDZpcsGH4u5wzX4nRb4oJwnBMUIlDeGiF2LU5FBrG9XSD/s1600/LEONIE+COUV.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="891" data-original-width="727" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhxERDLjM_fCjgenAdCbe7qc2-2VdpVcywQqCz4USJyLIdZWDpDbVoTflwyP2XMPtOAR5_4WIyUv64Yxz5pSEl1UUzFZjLWWJGDZpcsGH4u5wzX4nRb4oJwnBMUIlDeGiF2LU5FBrG9XSD/s320/LEONIE+COUV.jpeg" width="261" /></a></div>
<br />
Léonie se marie raconte l'histoire d'une petite fille, pendant la guerre. Elle prend son vélo, et elle pédale, vite: elle part rejoindre sa meilleure amie, une jeune fille qui se marie.<br />
En chemin, elle voit des petits papiers qui virevoltent dans le ciel...elle tente d'en attraper un et tombe sur un soldat allemand.<br />
<br />
Léonie se marie, c'est l'histoire d'une petite fille qui racontait cette anecdote avec des yeux pétillants, quand elle avait plus de soixante ans.<br />
C'est l'histoire de ma grand-mère qui avait eu si peur, ce jour-là.<br />
<br />
C'est l'histoire d'une enfant qui avait ramassé ce papier, au risque de perdre la vie et qui l'avait gardé précieusement.<br />
<br />
<br />
<br />
Quand j'ai eu dix ans, elle l'a sorti d'un tiroir et me l'a tendu. Elle a juste dit: "je sais que tu en feras quelque chose" et franchement, j'ignorais ce que j'allais en faire...et puis, elle a quitté ce monde et j'ai ressorti ce papier.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJ2dhFNdAO6KqybndcwtY7-5hK2Zn3dseJcrLFixEnmKVvi2JWkyk59pApHuoswl-8hjGhcNRZszsKEDJhFtltew4Quc_xUd_tTJqFa6u_GFzjF7VUIbKQUpYBW2sb803sdaGxXTo0Ewt/s1600/IMG_20180410_223135.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJ2dhFNdAO6KqybndcwtY7-5hK2Zn3dseJcrLFixEnmKVvi2JWkyk59pApHuoswl-8hjGhcNRZszsKEDJhFtltew4Quc_xUd_tTJqFa6u_GFzjF7VUIbKQUpYBW2sb803sdaGxXTo0Ewt/s320/IMG_20180410_223135.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Aujourd'hui, Sonia Maria Luce Possentini lui a donné vie en italien, et cette petite fille aux cheveux bruns et aux yeux éternels se promène dans un autre pays, en paix.<br />
<br />
POUR VISUALISER LE LIVRE EN ITALIEN: c'est <a href="https://www.facebook.com/436734909743549/videos/1730814303668930/UzpfSTEwMDAwNDMyMDQ5MDY5NzoxMDUyNDcwNDA4MjQwMjk5/?notif_id=1523380560321999&notif_t=like_tagged" target="_blank">ici</a><br />
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Merci à Sonia, aux éditions Lirabelle et à l'éditeur italien, Corsiero editions de lui avoir donné vie en album et en kamishibai.<br />
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-37206496736170026352018-04-04T05:23:00.001-07:002018-04-04T05:23:10.720-07:00AUTOPORTRAITS AUX OISEAUX<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN3HUlO_BILmBUIr_uoVqY-576wQ0AhljyWxUgxqCqRl5A1huZK9ZXdp0QIp8xVJ_JjVhmtwk3QqUjSD7c0J_CtlHEbn-rWBuHQEV735eRDnF2H2tTeVvncwfP43fo8DsfVo3JhZN1J4yT/s1600/siorg4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="767" data-original-width="1024" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN3HUlO_BILmBUIr_uoVqY-576wQ0AhljyWxUgxqCqRl5A1huZK9ZXdp0QIp8xVJ_JjVhmtwk3QqUjSD7c0J_CtlHEbn-rWBuHQEV735eRDnF2H2tTeVvncwfP43fo8DsfVo3JhZN1J4yT/s320/siorg4.jpg" width="320" /></a></div>
Joies des belles rencontres: voici un chouette atelier qui se termine. J'ai fait écrire à une classe de CM1 CM2 des contes autour des oiseaux, mythologiques ou non. Et je suis assez fière du résultat...Ces petits écrivains ont déjà un grand talent.<br />
Nous avons terminé notre atelier par un autoportrait en oiseaux. Les petits se sont révélés de vrais poètes...comme un nid de thym tissé de lui-même. Ils ont souvent écrit en musique, car ce projet s'insère dans un projet d'écriture musicale en cours....la musique est superbe également.<br />
<br />
Merci à leur enseignante qui a su leur transmettre le goût d'écrire, et merci à eux pour ces mots si émouvants...<br />
Voici le dernier atelier, écrit en trois heures, vendredi matin<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Il était une époque où les hommes n’existaient pas. Les
oiseaux peuplaient le monde. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Si tu étais un oiseau, lequel serais-tu...</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br /><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, l’action instantanée des matins en feu. Dans
mon cœur le plaisir de survoler la beauté du monde. Dans mon ciel, tombe le
froid blanc qui donne son éclat aux forêts noires. Sur mes pattes acérées, le
sang du gibier matinal. Dans mes plumes, le parfum des jours au chemin sombre
qui voit passer le lièvre intrépide. La saveur du nid de thym tissé de
lui-même. Dans mes yeux, les paysages neigeux, la mer ensoleillée, mais, par
dessus-tout : la neige qui saupoudre la forêt feuillue, le rayon qui
transperce le ciel et transforme la neige en cristal. Je suis une…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYWxe65OZPs6HTXFxqXs5Ujprm6uQIJbnZpJLpRi_VOhKs3WR8ScWPWJybv_1JTYW9M1DkbP0vKAfbewuJIE3f-geRQ0c19iAWMzWhX-kZNOJdoqg-0oHtK0mETcPq9VFcZioxx9_hXg66/s1600/siorg+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="642" data-original-width="900" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYWxe65OZPs6HTXFxqXs5Ujprm6uQIJbnZpJLpRi_VOhKs3WR8ScWPWJybv_1JTYW9M1DkbP0vKAfbewuJIE3f-geRQ0c19iAWMzWhX-kZNOJdoqg-0oHtK0mETcPq9VFcZioxx9_hXg66/s320/siorg+3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie folle des nuits agitées. Dans mon
cœur, la folie m’emporte au delà de tout. Dans mon ciel tombe une force qui
renforce le pouvoir. Sur mes pattes, la terreur qui frappe mes proies. Dans mes
plumes, le parfum du vendredi soir où je suis né. La saveur pimentée de
l’enfance triste, avouée. Dans mes yeux brille ma famille et le moment où je me
fonds dans les airs. L’océan où les vagues sont creuses.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Je suis le hibou, grand duc. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des nuits avec du mal à
s’endormir et les matins durs à se réveiller. Dans mon cœur, l’animal fou qui rend
les autres heureux. Dans mon ciel tombe de la neige d’or aux yeux pétillants.
Sur mes pattes la tendresse embellie des jours de soleil. Dans mes plumes, le
parfum des après-midis à la chaleur heureuse, la saveur des piments de Cayenne,
les jours d’enfance douce. Dans mes yeux, le monde réjoui , la nature de
couleur vive, l’océan bleu turquoise reflété au soleil, la pluie qui me rend
heureuse. Je suis une nette rousse. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la tendresse magique des matins merveilleux.
Dans mon cœur, l’amitié forte qui rend le monde heureux. Dans mon ciel, le
lever du soleil intense. Sur mes pattes, le bonheur brillant des jours. Dans
mes plumes, le parfum des matins sur les branches. La saveur cannelée des
matins d’enfance tendre. Dans mes yeux, le monde vivant, beau et merveilleux. Je
suis une perruche imaginaire. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRSgNNomMcJNiHY-g-0qG7p63OVKWx1zVrWAJY50a2JJDPAr6-OAYu-7cE6PAyEOfAm_0NTlZ7Ap4UeKKm_s9OccS7jBrUAFbaDy9G9xuiDnv5j1AyPhTPx-dvl3oD19Qq056QYaFmBV_I/s1600/siorgh.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1173" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRSgNNomMcJNiHY-g-0qG7p63OVKWx1zVrWAJY50a2JJDPAr6-OAYu-7cE6PAyEOfAm_0NTlZ7Ap4UeKKm_s9OccS7jBrUAFbaDy9G9xuiDnv5j1AyPhTPx-dvl3oD19Qq056QYaFmBV_I/s320/siorgh.jpg" width="234" /></a>Dans mes yeux, la<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>joie et la tristesse timide des journées magiques. Dans mon cœur, la
joie qui emporte mon amitié. Dans mon ciel, tombent des étoiles d’amour. Sur
mes pattes, la belle affection des matins formidables. Dans mes plumes, le
parfum des jours de grêle.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La saveur du
piment des jours d’enfance joyeuse. Dans mes yeux, des océans bleu clair, le
ciel éblouissant et les nuages blancs comme une barbe à papa. Je suis un
perroquet. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des après-midis magiques. Dans
mon cœur, la joie qui pousse dans la nature. Dans mon ciel tombent des fleurs
multicolores. Sur mes pattes la tendresse des journées longues. Dans mes
plumes, le parfum des jours de fleurs orange, la saveur du paprika des après
midis de l’enfance joyeuse. Dans mes yeux, la beauté de la forêt inquiétante.
Je suis l’oiseau de paradis. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie folle des jours ensoleillés. Dans mon
cœur, le bonheur d’aimer. Dans mon ciel tombent des arcs en ciel de joie. Sur
mes pattes, l’émerveillement des matins enneigés. Dans mes plumes, le parfum
des jours<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sucrés, la saveur de cannelle
des jours de l’enfance joyeuse. Le sable qui coule entre mes griffes, les
saules pleureurs, la plage déserte, les fleurs qui s’ouvrent au printemps, la
brume du matin. Je suis une aigrette. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la tendresse timide des matins magiques. Dans
mon cœur, la joie forte qui s’emballe et brille. Dans mon ciel tombe de la
neige coquine. Sur mes pattes, l’amour reflété des matins enchantés. Dans mes
plumes, le parfum des jours d’océans doux, la saveur du persil de l’enfance
émerveillée.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dans mes yeux, l’horizon, le
matin des océans bleus, l’odeur du gibier, les bruits d’enfance, les pluies
douces, les arbres qui se brisent. Je suis une mésange. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des matins durs. Dans mon cœur,
le bonheur magique. Dans mon ciel tombent des orages mignons. Sur mes pattes,
la joie volée au malheur. Dans mes plumes, le parfum des matins aux nuages
dorés. La saveur des piments verts des jours de l’enfance infernale. Dans mes
yeux, j’ai vu un serpent manger un lapin, un lac geler, j’ai vu une statue
pleine de sable, un vautour manger un corbeau. Je suis un kiwi. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, l’amitié passionnée des journées ensoleillées.
Dans mon cœur, tueur, voyageur, plumeur. Dans mon ciel tombe de la grêle en
orage qui apporte le bonheur. Sur mes pattes, les soirs terrifiants, l’odeur
des sangs frais dont je me nourris. Dans mes plumes, le parfum de lierre qui
nous étrangle. La saveur d’Espelette de mon enfance triste. Dans mes yeux, je
chasse le lapin, je joue à cache-cache avec les cadavres, je fais l’Égyptien.
Dans mes yeux les iles où la présence de l’homme n’est pas prévue, la désert
infini, la migration des hirondelles, les temps pluvieux, le survol de la
forêt, et les créatures sauvages qui y vivent.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Je suis un vautour. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des matins bruyants. Dans mon
cœur la joie fantastique rythmique. Dans mon ciel tombent des moutons aux
petits déjeuners joyeux. Sur mes pattes, la peur des odeurs fortes. Dans mes
plumes, la parfum des jours d’été où il ne pleut pas. J’ai voulu manger un
piment doux, mais j’ai mangé un piment fort et je me suis brûlé le bec. Le plus
beau jour de mon enfance : quand j’ai appris à voler. Dans mes yeux, un
lapin qui se fait manger par un loup, des écureuils amoureux, je vois un ours
monter sur la montagne et en tomber. Je suis un vautour. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie d’être rapide de nuit, comme de jour.
Je vole et je butine des fleurs extraordinaires. Dans mon cœur, l’amour qui
vient et ne cessera jamais de battre. Dans mon ciel tombent des orages de grêle,
qui s’effondrent en gouttes et arrosent les fleurs de l’île. Sur mes pattes, de
la tendresse, des écailles dorées et brillantes comme les blés, les courants
d’airs de frissons. Dans mes plumes, le parfum des jours ensoleillés, les
reflets colorés sur mon plumage. La saveur de cannelle des jours de vent. Dans
mes yeux, je vois un nid fait de plumes et de branchage, le pollen des fleurs,
j’entends le bruit de mes ailes qui battent, je suis un colibri. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des matins folledingues. Dans
mon cœur rempli d’amour l’amitié et la tendresse qui me touchent. Dans mon
ciel, tombe la beauté des gens que j’aime et qui s’en vont. Sur mes pattes, la
tristesse et la violence du monde aveugle. Dans mes plumes, le parfum de la
forêt le dimanche après-midi où je suis née, dans une chaude couverture de
soie et la bonne saveur de cannelle émouvante. Dans mes yeux, le coucher
de soleil des îles, les vies qui éclosent, les plus grandes montagnes enneigées,
les îles les plus bleues. Je suis une chouette<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie folle des nuits blanches. Dans mon
cœur de feu, la haine ardente des enfers. Dans mon ciel tombe un brasier
ravageur. Sur mes pattes, la colère et le sang des matins tueurs. Dans mes
plumes, le parfum des bois mortels, la saveur pimentée des jours de l’enfance
triste. Dans mes yeux, j’aime le crâne et le sang, l’enfer<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>et les os. Je suis un phénix. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6kGogfywkE0O4VrIZ0KDjkySzumsbEyNhkpG_w31q3-OPaMkpqZIXoPLkpSiiDHC-VNXoJXUW54P_KVBvmG6t7J34duDqMzdYz9RTwxy6LvXPP_j0Qn71sCJR8PW9_3e8zr5_V_I8DJac/s1600/siorgh2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="413" data-original-width="450" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6kGogfywkE0O4VrIZ0KDjkySzumsbEyNhkpG_w31q3-OPaMkpqZIXoPLkpSiiDHC-VNXoJXUW54P_KVBvmG6t7J34duDqMzdYz9RTwxy6LvXPP_j0Qn71sCJR8PW9_3e8zr5_V_I8DJac/s320/siorgh2.jpg" width="320" /></a>Dans les yeux, l’amour timide du jour méchant. Dans mon
cœur, l’amitié qui dure longtemps même si on ne se voit plus. Dans mon ciel
tombent mes amies que j’aime de tout mon cœur. Sur mes pattes, la peur quand
j’entends les chasseurs. Dans mes plumes, le parfum de la forêt argentée, les
jours de terreur, la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>saveur paprika des
jours de l’enfance effrayante. Dans mes yeux, la mer turquoise, les vols sous
la pluie, le coucher de soleil. Je suis un loriot. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, les belles nuits où je dors comme un bébé. Dans
mon cœur l’amour qui explose comme un arc en ciel multicolore. Dans mon ciel
tombent des peluches douces. Sur mes pattes, le bonheur d’être. Dans mes
plumes, le parfum des jours de préhistoire tout gris, la saveur du thym des
jours de l’enfance joyeuse. Dans mes yeux, des feuilles qui tombent sur le sol,
un écureuil qui aime une noisette, un poussin qui sort de l’œuf, et qui ne sait
pas marcher, une graine qui pousse lentement, un bateau abandonné sur la mer,
un dieu qui se marie. Je suis une colombe. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des jours pluvieux. Dans mon
cœur, l’amour fou qui m’entraîne à travers de nombreux périls. Dans mes ciels,
tombent des nuages d’amitié. Sur mes pattes la tendresse joyeuse des matins
agités. Dans mes plumes, la parfum des jours de l’enfance endormie, la saveur
du thym des premiers rires. Dans mes yeux, les gratte-ciels que je touche
presque, le vent qui s’écrase contre moi, le bruit des oiseaux qui me remplit
de plaisir, les feuilles qui volent et les petits villages que je vois de haut.
Je suis une hirondelle. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la fatigue acrobatique des nuits de folie.
Dans mon cœur, l’amour brillant brodé de plumes d’or. Dans mon ciel tombe de la
pluie d’abondance. Sur mes pattes la panique des nuits dangereuses. Dans mes
plumes, le parfum des jours de soleil entre des branches d’arbres. La saveur du
piment des jours de l’enfance magique. Dans mes yeux, les fruits sucrés et les
légumes odorants, la couleur de l’arc en ciel et son sourire<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je suis une mésange. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, le rire joyeux des matins endormis. Dans mon
cœur, la joie qui pétille. Dans mon ciel tombent des nuages de soleil apaisant.
Sur mes pattes, la colère impitoyable des nuits noires. Dans mes plumes, le
parfum des jours pluvieux,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aux forêts
sombres, la saveur de cannelle des jours de l’enfance émerveillée. Dans mes
yeux, la mer déserte, la montagne bleue, le vent qui souffle en dansant, les
images qui défilent, les<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>arbres aux
feuilles d’or, la pluie joyeuse, le soleil gentil, le bruit effrayant de la
colère, et le monde vivant d’amour et de joie. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je suis un perroquet du Brésil. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie gentille des jours éveillés. Dans mon
coeur l’amour qui rend heureux.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dans mon
ciel tombe de la neige tendre et fraîche. Sur mes pattes surprises, la douceur
des matins ensoleillés. Dans mes plumes, le parfum des jours brodés d’écume
d’or. La saveur de la cannelle des jours de l’enfance brumeuse. Dans mes yeux
le vent qui souffle, la liberté des grains de sable, le bruit de la pluie
d’argent, un arc en ciel qui pleure et la joie d’une forêt d’or. Je suis le
Simorgh. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la tristesse perçante des nuits sombres. Dans
mon cœur, la sauvagerie qui fait peur. Dans mon ciel tombe le tonnerre qui
gronde.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sur mes pattes la terreur des
nuits peureuses. Dans mes plumes, le parfum des nuits mortelles, la saveur de
la viande des jours de l’enfance horrible. Dans mes yeux, la mort des animaux
et leur famille qui leur rendent hommage, un ours qui mange un cheval, un
guépard qui se bat. Je suis un aigle royal. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la joie timide des matins joyeux. Dans mon
cœur l’amour qui pétille aux plumes d’or. Dans mon ciel tombe de la neige douce
et magique. Sur mes pattes, la tendresse magnifique des soirs de fête. Dans mes
plumes, le parfum des jours de l’océan bleu. La saveur du gingembre des jours
de l’enfance fantastique. Dans mes yeux, l’océan bleu clair. La forêt sombre,
la nature verte, les fleurs qui poussent. Je suis le Simorgh. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la haine des jours de terreur. Dans mon cœur,
la joie de parler. Dans mon ciel tombe de l’argent. Sur mes pattes la mort des
jours. Dans mes plumes, le parfum des après-midis, la saveur du piment joyeux
de l’enfance. Dans mes yeux l’éléphant écrase le petit garçon et le mange. Je
suis un perroquet<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux, la haine perçante des jours de terreur. Dans
mon cœur, je ressens des blessures qui me rendent plus dur. Dans mon ciel
tombent des orages fulgurants. Sur mes pattes, je ressens du sang qui coule
tous les après-midis quand je chasse. Dans mes plumes, le parfum des jours de
cadavres d’oiseaux, la saveur du piment des jours de l’enfance d’horreur.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dans mes yeux, j’aime le sang, chasser, les
cadavres, tout ce qui est mort, les orages nouveaux. Je suis un aigle. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mes yeux la joie prudente, des jours ensoleillées et
des nuits noires. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dans mon cœur la peur des périls de la vie. Dans mon ciel
tombent des rayons de soleil pour former le jour le plus rouge d’été. Sur mes
pattes, la terreur des animaux matinaux. Dans mes plumes, le parfum des jours
de printemps, couleur arc en ciel, le goût amer de la noix de l’enfance
joyeuse. Dans mes yeux, je vois ma forêt comme personne, des déserts de feu, les
plus belles chutes d’eau. D’autres oiseaux heureux, qui jouent avec moi. Je
suis un ara rouge. <o:p></o:p></div>
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<br />
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papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-66913136905444635612018-03-31T01:45:00.003-07:002018-04-04T12:51:17.803-07:00Rororiro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-DtBp_yY0M0mXABhlomoVC6JndZzpj2Uf0KJM_nEvN126ct7z2B5t8LFNtZHvR2TwVR9xURkjmTdj4B9aXn7pfCH0BG5Xv_qnJ62qVthUZGLWUXYqvk5x1pdQ_YhCRhme9xHe9PXBG23O/s1600/rororiro.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="476" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-DtBp_yY0M0mXABhlomoVC6JndZzpj2Uf0KJM_nEvN126ct7z2B5t8LFNtZHvR2TwVR9xURkjmTdj4B9aXn7pfCH0BG5Xv_qnJ62qVthUZGLWUXYqvk5x1pdQ_YhCRhme9xHe9PXBG23O/s320/rororiro.png" width="253" /></a></div>
<br />
<br />
Autour de notre petit album Rororiro, (éditions Circonflexe),Emmanuelle Figueras et moi nous sommes amusées à faire chanter les enfants: ils ont inventé leurs propres paroles sur une MAGNIFIQUE musique que Pierre Diaz nous avait concoctée.<br />
<br />
<br />
Rororiro, c'est l'histoire d'un petit hérisson adopté par une poulette, un petit hérisson qui voudrait bien faire plaisir à sa maman...et chanter comme un coq!<br />
Le malheureux vit la nuit...et quand sa maman lui donne des cours de chant, il se roule en boule et s'endort....<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Un petit souvenir de cette belle semaine passée à Nîmes, avant que ces loupiots ne chantent leur morceau dans leur chorale!<a href="https://www.kizoa.fr/Montage-Video/d181300399k9507991o2l1/semaine-de-la-litt%C3%A9rature-2018" target="_blank">Pour voir un petit extrait, c'est ici</a><br />
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-85648269410894647252018-03-30T04:58:00.000-07:002018-03-30T05:05:36.474-07:00Hajnalka et moi, moi et HajnalkaElle est arrivée en France par un matin froid,<br />
Elle portait un manteau comme le mien,<br />
et elle n'avait pas les cheveux roux.<br />
Elle ne s'appelait pas Marika, non, son prénom c'est Hajnalka.<br />
Et elle est illustratrice.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI56lFF6EsxI9I76cQUshxvgdIElgzyZGjZOvgMm-Wq4DBN5gZdErBXzE029tfnZMEQ4aDXabzQMFPLYo4SoBFGtRpeI_E76dYJaNmRbldXRVHH64NsppSaFKVg6cYgcKOZtdDgJtt0hwj/s1600/ensemble.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI56lFF6EsxI9I76cQUshxvgdIElgzyZGjZOvgMm-Wq4DBN5gZdErBXzE029tfnZMEQ4aDXabzQMFPLYo4SoBFGtRpeI_E76dYJaNmRbldXRVHH64NsppSaFKVg6cYgcKOZtdDgJtt0hwj/s320/ensemble.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Pour la première fois, Hajnalka et moi, on s'est parlé en vrai.<br />
C'était sur un salon, près de Bordeaux, c'était un jour de pluie, les pieds dans la gadoue,<br />
Ensemble on avait eu trois bébés de papier:<br />
Marika, une histoire d'amitié, que je lui avais écrite, rien que pour elle,<br />
Des blanches et des noires<br />
Et un crayon de soleil,<br />
Et on ne s'était jamais rencontrées.<br />
Hajnalka et moi,<br />
Moi et Hajnalka<br />
comme dans un conte de fées.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTDxYr8xq8QcwtSpevrsAtRkHOC-7ubpK3r3jlRiMhMZl4u610QFTnxOIOoNq3GHEv3Q7W1p03dP0dlwJ6X154htFheoyWOe2rixy-9FJ1w25DbT1-sgRPCa-52AsS2LpLqtwQJmcFNe9/s1600/MARIKA2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTDxYr8xq8QcwtSpevrsAtRkHOC-7ubpK3r3jlRiMhMZl4u610QFTnxOIOoNq3GHEv3Q7W1p03dP0dlwJ6X154htFheoyWOe2rixy-9FJ1w25DbT1-sgRPCa-52AsS2LpLqtwQJmcFNe9/s1600/MARIKA2.jpeg" /></a></div>
<br />
On a lu Marika à deux voix, la preuve en images:<br />
<a href="http://www.sudouest.fr/2018/03/27/comment-parler-des-inegalites-4317796-3129.php" target="_blank">un petit article (où on voit que je </a>devrais arrêter les bonbons)<br />
<br />
et c'était émouvant à en pleurer! (d'ailleurs, il paraît que dans les coulisses, y en a qui pleuraient en vrai)<br />
Le soir, Hajnalka a participé à un atelier de théâtre dessiné autour des Blanches et des Noires, et, c'était si émouvant qu'il paraît qu'il y en a qui ont versé une larme dans la salle...oui, oui<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwjfxYfc6JmByh3Y7Hjji3Zc6zPcDg53KFaoTucPcD1YbXHLwqcOpCFRKVeB7-5jM0dMbYIhWjVjIoODLJ7wAGSEHXiM5ngtfsZksD2R0W2Kvbs-_yYdVsf8chLPIg_0iw1NiJcEalfC9d/s1600/IMG_20180324_174930.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwjfxYfc6JmByh3Y7Hjji3Zc6zPcDg53KFaoTucPcD1YbXHLwqcOpCFRKVeB7-5jM0dMbYIhWjVjIoODLJ7wAGSEHXiM5ngtfsZksD2R0W2Kvbs-_yYdVsf8chLPIg_0iw1NiJcEalfC9d/s320/IMG_20180324_174930.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCih2ActSKXmigk9_gKZQAzdZ8SQEP-1-yzD6i6SMz8l_Gvhlc0Ox2P-7fES1wr9hvAB4KpCNNWqLafvZhJIyhIPQpMF4h7Y51eDtq2gOJLMRxICif02gokHQveAY844pe8zV1QfKK04O/s1600/IMG_20180324_174713.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCih2ActSKXmigk9_gKZQAzdZ8SQEP-1-yzD6i6SMz8l_Gvhlc0Ox2P-7fES1wr9hvAB4KpCNNWqLafvZhJIyhIPQpMF4h7Y51eDtq2gOJLMRxICif02gokHQveAY844pe8zV1QfKK04O/s320/IMG_20180324_174713.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUqKZGDlqa0bjg5M9wX0a79Hzg2I17MX5Q3jO6UQPSDWEZhzJ0TulECq2y-1v7UFnRsJN3UL2HKhTEk0IzFOkwknUmfymQ125As2rKlzRr6O-NzeXEGY7qzXDBUShyphenhyphen2Bj30eiBHRFUuACh/s1600/IMG_20180324_174836.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUqKZGDlqa0bjg5M9wX0a79Hzg2I17MX5Q3jO6UQPSDWEZhzJ0TulECq2y-1v7UFnRsJN3UL2HKhTEk0IzFOkwknUmfymQ125As2rKlzRr6O-NzeXEGY7qzXDBUShyphenhyphen2Bj30eiBHRFUuACh/s320/IMG_20180324_174836.jpg" width="320" /></a></div>
Bref ce soir là, cela avait du sens de faire des livres pour la jeunesse.<br />
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Merci Hajnalka Cserhati.<br />
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Merci à Frédéric pour l'organisation du salon, à Jean René pour la bonne humeur, aux collèges qui nous ont accueillies avec enthousiasme, à tous les enfants, aux bibliothécaires et autres bénévoles qui ont participé à ce salon, et à notre chauffeur, au bonheur contagieux, à la larme facile et au coeur tendre.papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-80228525689564927372018-03-17T13:18:00.001-07:002018-03-17T14:53:34.674-07:00Et le vent répand ces mots dans toute la vallée: Ruby sera libre!TADAM, musique et champagne ! "Ruby" est parti chez l'imprimeur...<br />
Trois ans d'efforts collectifs pour mettre au point un livre-cd autour de l'histoire de Ruby Bridges.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRbOm3mEz5RxNK4g8jkYIXsallMFl1K-oAkWpVOPnXhvm4rg9z5ZBa-PAciLzDKP3_uuG0qA531s39PtcVSHsAtIi57jStrB-ZcjCLuo4mx88keqHxYEzxJG1jajw0uBCYkuE2hY_kkMlL/s1600/RUBY+COUV+BD.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1055" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRbOm3mEz5RxNK4g8jkYIXsallMFl1K-oAkWpVOPnXhvm4rg9z5ZBa-PAciLzDKP3_uuG0qA531s39PtcVSHsAtIi57jStrB-ZcjCLuo4mx88keqHxYEzxJG1jajw0uBCYkuE2hY_kkMlL/s320/RUBY+COUV+BD.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Petit voyage au temps de la ségrégation:<br />
Ruby, c'est la première petite fille noire à avoir mis les pieds dans une école de Blancs.<br />
Le jour où elle est entrée à l'école...tous les Blancs l'ont quittée.<br />
Ruby, c'est une petite fille qui a été la seule élève d'une classe pendant près d'une année.<br />
<br />
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<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/97/US_Marshals_with_Young_Ruby_Bridges_on_School_Steps.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="457" data-original-width="600" height="303" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/97/US_Marshals_with_Young_Ruby_Bridges_on_School_Steps.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Ruby, pour moi, c'est surtout une grande histoire d'amour.<br />
<br />
Ruby a animé nos vies pendant près de trois années, autour d'un pari assez fou: faire inventer des chansons à une cinquantaine d'enfants autour de cette vie bouleversante, les faire chanter leurs propres textes, créer une musique rien que pour eux, les accompagner en musique, en faire un concert puis un livre.<br />
Une aventure humaine:<br />
avec les épatants enfants de Lodève et leurs enseignants Elodie Juan et Sébastien Rome<br />
sur une musique (qui reste pour toujours dans la tête) de Pierre Diaz<br />
avec les talentueux Pierre Diaz, Guillaume Séguron, Pascal Corriu et Samuel Silvant<br />
avec la magie des illustrations de Sonia Maria Luce Possentini<br />
l'engagement de Jazz à Junas<br />
la passion des éditions Lirabelle<br />
et encore bien d'autres petites mains qui ont oeuvré en coulisses<br />
<br />
Je vous en parle plus très bientôt,<br />
pour découvrir cette folle aventure, des petites vidéos, ici:<br />
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/rSRGhtSwH_k/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/rSRGhtSwH_k?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
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<br /></div>
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e<b>t sur mon site: <a href="https://isabellewlodarczyk.wixsite.com/page/videos" target="_blank">ici </a></b><br />
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<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-47366285434570663332018-02-07T01:34:00.002-08:002018-02-07T01:34:42.474-08:00Un ours rentrait dans sa tanière...Le voici mon petit ours, illustré par Bruna Barros, avec autant de talent que l'opus précédent, il est magnifique.<br />
C'est une comptine russe (que j'ai adaptée ) qui permettra aux petits de comprendre pourquoi les ours hibernent.<br />
Je vous en montre quelques images,<br />
c'est aux belles éditions Lirabelle et c'est beau.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjteERZpWNX2uyp-LnjlZPWinH_47_qkOzmeOs8VYtxjAmy5e3cQ9nd56sV6KT2n_3LJ9ETQvYBnsxlu6Y68uc8ZuKRbY7PUZTbqEe-7ZIG0kwXx5lGjC_kCXix8F1k1eZvy3F5wNmvfD_F/s1600/IMG_20180207_102802.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="899" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjteERZpWNX2uyp-LnjlZPWinH_47_qkOzmeOs8VYtxjAmy5e3cQ9nd56sV6KT2n_3LJ9ETQvYBnsxlu6Y68uc8ZuKRbY7PUZTbqEe-7ZIG0kwXx5lGjC_kCXix8F1k1eZvy3F5wNmvfD_F/s640/IMG_20180207_102802.jpg" width="356" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirhZ6JPv4AeGSK1OXJVvjriNnE7nNQ-6TJDCvhN6I2p2Kitu_qLzZynCIMYt6yWizt7t-7BasIPTrRQfGYeS7df7562KZ8gOJ7iQeH1iGTFIAZJqqt4H7GpMXYOumof8fI3EcAYmdoc7Ct/s1600/IMG_20180207_102813.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="899" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirhZ6JPv4AeGSK1OXJVvjriNnE7nNQ-6TJDCvhN6I2p2Kitu_qLzZynCIMYt6yWizt7t-7BasIPTrRQfGYeS7df7562KZ8gOJ7iQeH1iGTFIAZJqqt4H7GpMXYOumof8fI3EcAYmdoc7Ct/s640/IMG_20180207_102813.jpg" width="358" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqzl0wNcDJHjXqXYiefNu-KX_i-9MTS_jlisvzRV2OvniJfFGmIt0hu4tLzs5B2Mmn-NncvFLJtVcq7xvlbobRGV5ecOaP5AcymAG_5O0WPT9-5AKy4xK4zAVeV8Ah7sentdYkIpqwUpy3/s1600/IMG_20180207_102822.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="358" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqzl0wNcDJHjXqXYiefNu-KX_i-9MTS_jlisvzRV2OvniJfFGmIt0hu4tLzs5B2Mmn-NncvFLJtVcq7xvlbobRGV5ecOaP5AcymAG_5O0WPT9-5AKy4xK4zAVeV8Ah7sentdYkIpqwUpy3/s640/IMG_20180207_102822.jpg" width="640" /></a></div>
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-55387920765538869352018-01-15T01:59:00.002-08:002018-01-15T01:59:57.521-08:00Argos <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvpgz_9fhn4Func-lDY8nlyvxxfJ8Us5hsDu8P7iEWVuLtqSiEJkRB7uiGHEvtbYyrz5QbvuOwp3HW5F0KvMOpPYQ393FG73lIfYNsm8rXM12sDbHU3FZji25sZDE352q3qrm2LUFWdSWB/s1600/IMG_20180115_102200.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="899" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvpgz_9fhn4Func-lDY8nlyvxxfJ8Us5hsDu8P7iEWVuLtqSiEJkRB7uiGHEvtbYyrz5QbvuOwp3HW5F0KvMOpPYQ393FG73lIfYNsm8rXM12sDbHU3FZji25sZDE352q3qrm2LUFWdSWB/s400/IMG_20180115_102200.jpg" width="223" /></a><span style="font-size: large;">Le voici arrivé en librairie, ce bel Argos, chien d'Ulysse, qui a connu sa propre Odyssée et qui est arrivé à bon port. </span><br />
<span style="font-size: large;">Les illustrations d'Alice Bienero sont splendides. </span><br />
<span style="font-size: large;">Je suis ravie. Voici quelques extraits pour les curieux. </span><br />
<span style="font-size: large;">Ici, ou sur le site des éditions Amaterra. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Le chien d'Ulysse reconnaît son maître sans preuve, il est le seul. </span><br />
<span style="font-size: large;">Il meurt juste après, heureux de sa vie. </span><br />
<span style="font-size: large;">C'était un moyen pour moi de revisiter l'Odyssée sous un autre angle, donner sens à l'attente au palais, voir grandir Télémaque, mais aussi donner vie à ce compagnon d'Ulysse, qui lui est aussi resté fidèle et dont l'instant a tenu lieu de preuve. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbkdCb9jx7g3q5Atet6R1lVo4J6bCVAqwOAmRTW9yBvPTa2O-iDLcVcnkC56m0L-nZ1FUb6ST9MMj5XM-cnOsPppGJ-qWSP_dbhE_tGJNHC8xm-2v9qj2WJuvdwx6l7MAx2Qi4VCI2E-Pe/s1600/IMG_20180115_102305.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbkdCb9jx7g3q5Atet6R1lVo4J6bCVAqwOAmRTW9yBvPTa2O-iDLcVcnkC56m0L-nZ1FUb6ST9MMj5XM-cnOsPppGJ-qWSP_dbhE_tGJNHC8xm-2v9qj2WJuvdwx6l7MAx2Qi4VCI2E-Pe/s320/IMG_20180115_102305.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMLYH8ZKH6Uhll5c_zqDVfSB-i4bol_z5ltouYqQuAyp49KHcaA-ihaKF2yVz8WjyGk-kDYATinXOcIRG8ueQG-_Loc1wWRohKYQL0N_wnN3GgyggGmcoB29azdjfa5r6cbCiaxmaRQDyA/s1600/Argos-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="658" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMLYH8ZKH6Uhll5c_zqDVfSB-i4bol_z5ltouYqQuAyp49KHcaA-ihaKF2yVz8WjyGk-kDYATinXOcIRG8ueQG-_Loc1wWRohKYQL0N_wnN3GgyggGmcoB29azdjfa5r6cbCiaxmaRQDyA/s320/Argos-2.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyrIzWscI6yGbQDMv3dimt4vOTZm_IdjRjMFjBQmI02uUkFoyv-JkuvQLru-yHg4WERmKjuD8SWT_fBBXJjEePXJjbgit9BkT1ybogSrA3U352FQXisZtbgdl-lis62FhZKiTcrajHfutm/s1600/ARGOS_01-1612x1142.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1134" data-original-width="1600" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyrIzWscI6yGbQDMv3dimt4vOTZm_IdjRjMFjBQmI02uUkFoyv-JkuvQLru-yHg4WERmKjuD8SWT_fBBXJjEePXJjbgit9BkT1ybogSrA3U352FQXisZtbgdl-lis62FhZKiTcrajHfutm/s320/ARGOS_01-1612x1142.jpg" width="320" /></a></div>
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</div>
Sur le site de l'éditeur:<br />
<a href="http://www.amaterra.fr/index.php?pa=c&rub=86&page=217" target="_blank">les extraits d'Argos</a>papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-13787433891694711722017-12-05T05:32:00.002-08:002017-12-05T05:32:56.272-08:00Un ours rentrait dans sa tanière...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWklAqCQ1mgwV603EU90L5oVZurzIRx_sbb5DmgiCUk39G4Z3FjrXzTZdQAuOhA9evT3e5yTdfjsiOfOquw8TjsVjn0rOQpkXgFbkUlsyCFG1335RNtU5KZicgxDGjmrPgJysQLwtSJ019/s1600/IMG_20171205_141846.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWklAqCQ1mgwV603EU90L5oVZurzIRx_sbb5DmgiCUk39G4Z3FjrXzTZdQAuOhA9evT3e5yTdfjsiOfOquw8TjsVjn0rOQpkXgFbkUlsyCFG1335RNtU5KZicgxDGjmrPgJysQLwtSJ019/s320/IMG_20171205_141846.jpg" width="320" /></a>Voici une nouvelle comptine russe adaptée pour les éditions Lirabelle.<br />
Je viens de recevoir la version kamishibaï qui est magnifique. Le livre ne saurait tarder. Il se termine chez l'imprimeur.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNdJYuEcCHE4vwXHmk2u_j4BHO3q9e-G8nqtbhi4BgpP1lrB3LDBn9kkwaczXccQVexCsyRCOttKyPi0BUP_TrFkEp4KOWmnfiFWh2X2mlfCi4Gt9yGxNWva2N_UJDiWXaBo2M5AwqcImg/s1600/IMG_20171205_141906.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNdJYuEcCHE4vwXHmk2u_j4BHO3q9e-G8nqtbhi4BgpP1lrB3LDBn9kkwaczXccQVexCsyRCOttKyPi0BUP_TrFkEp4KOWmnfiFWh2X2mlfCi4Gt9yGxNWva2N_UJDiWXaBo2M5AwqcImg/s320/IMG_20171205_141906.jpg" width="320" /></a></div>
Il est illustré par <a href="http://www.brunabarrosillustration.com/home" target="_blank">Bruna Barros</a>, avec qui j'ai déjà le bonheur de partager Un sapin.<br />
Quelques photos:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqwDc2u1sWf4VtAwQB1Xdin0GBUBX4l2ZB3I2ShC1Aq44oaiBygKdH-ptMq50g-KaWtUrYy2UcuhfamXODqDwU2OxaiLKuw5QCuGS-EvMzWNMAXW4YQ5j9kffDRRCbA2iRT1k_2uss5FWc/s1600/IMG_20171205_141852.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqwDc2u1sWf4VtAwQB1Xdin0GBUBX4l2ZB3I2ShC1Aq44oaiBygKdH-ptMq50g-KaWtUrYy2UcuhfamXODqDwU2OxaiLKuw5QCuGS-EvMzWNMAXW4YQ5j9kffDRRCbA2iRT1k_2uss5FWc/s200/IMG_20171205_141852.jpg" width="200" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6fO1SaEhQjhEpIob8qTHgRDQdJEqK0jwmNu1O2lYvWyPkGkAsv9w4gIRjFSAxNP4hU9OYAQxcYE3YO-wyRQcyyNR8nmXMs_2Gkes4J-iLCyPeqrox_pIzjghfnQl-3-O43sXikT3GoaCK/s1600/IMG_20171205_141855.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6fO1SaEhQjhEpIob8qTHgRDQdJEqK0jwmNu1O2lYvWyPkGkAsv9w4gIRjFSAxNP4hU9OYAQxcYE3YO-wyRQcyyNR8nmXMs_2Gkes4J-iLCyPeqrox_pIzjghfnQl-3-O43sXikT3GoaCK/s400/IMG_20171205_141855.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Pour mémoire, une petite photo du sapin<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.lirabelle.fr/produit/un-sapin/" target="_blank"><img alt="http://www.lirabelle.fr/produit/un-sapin/" border="0" data-original-height="935" data-original-width="712" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyl08I2eusj2nx7ififRYBi-A923G1_naEHQLNdICmOLNnmIq-UfTa-svZfouitAs1el6ddZX3gOubewj1TH6BYa9_T8SB6s59QnIcpF20moCP_YtmSawvpfTiYXIUDGUQ62Xb2M1QL3vd/s320/UN-SAPIN-COUV.jpg" width="243" /></a></div>
Et pour les amoureux du russe, comme moi:<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/LLSJ_DWYcn4/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/LLSJ_DWYcn4?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-46511251518485304612017-12-03T10:50:00.001-08:002017-12-03T10:50:13.970-08:00Chilala et AmarokLe voici arrivé l'opus sur les Indiens cherokees. Illustré en linogravure par la formidable Xavière Broncard, Le grand départ raconte ce moment d'exil que les cherokees ont dû endurer en 1837.<br />
J'ai choisi d'écrire cela comme un conte et de privilégier la dimension onirique pour raconter la vie de deux jumeaux, Chilala et Amarok.<br />
<br />
L'histoire commence ainsi: Dans les forêts du Tennessee, un soir de lune rousse, une jeune Indienne accoucha de deux enfants. Elle serra dans ses bras le premier et le nomma Amarok, – loup, dans la langue cherokee –, parce qu’il avait déjà une dent à sa naissance et paraissait prêt à dévorer la vie. Elle appela sa sœur Chilala, – oiseau de neige –, parce qu’il avait neigé ce jour-là et qu’elle était aussi légère qu’une plume.<br />
<div>
<br /></div>
<br />
Pour découvrir le livre:<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://docs.wixstatic.com/ugd/86d350_57929b43a7974642af50001500ad1386.pdf" target="_blank"><img border="0" data-original-height="527" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZOM1XVFgDsrKlQe0Qgn2HJbGHuJ1caoCA0TE8LXn2ovNoS0ZSSMqQ5P_QJbIqowrxU8iKFG-WpJZxauGUjB9RiOulV87oEAFCU8bziCyhh_GlmmjKJw9ES_lKsm4-VkCOxs9vEIyE1xIz/s320/le+grand+d%25C3%25A9part.jpg" width="242" /></a></div>
<br />
<br />
Pour tous ceux qui souhaitent découvrir ce qui s'est passé sur la piste des larmes...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/rm5ITdwdtEI/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/rm5ITdwdtEI?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
Le livre sort en couverture souple, afin d'être proposé à un prix plus faible aux écoles. Il diffère en cela des deux premiers opus de la collection.<br />
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-9544073968250029912017-11-20T10:12:00.003-08:002017-11-20T10:12:38.686-08:00Poilus camouflés !Mon atelier à Gignac est fini. Promo d'élèves que j'ai eu la chance de suivre plusieurs années et à laquelle je me suis attachée. Voici leur texte, toujours sur ce thème passionnant du camouflage pendant la Première guerre mondiale dont je ferai ensuite un ouvrage personnel.<br />
Merci mille fois aux enseignants et aux écrivains pour ces beaux moments passés en votre compagnie!<br />
Voici la vie de Jules-Victor Fabre, notre peintre de Montpellier.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA4CqIosbc_ndQ5Y1j7hu0UKkMD9AZZ7rTUMMHOkWMhaY0eRM5JjrMH8_6B_5Xnr8GW1E2ZVrKKESLtPqiFJbX4MkTbl-bC2AJT5JU04EfSXyYso9llSY7YyFjEHyulnNudEhwFbYtNUQB/s1600/camouflage+bis.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA4CqIosbc_ndQ5Y1j7hu0UKkMD9AZZ7rTUMMHOkWMhaY0eRM5JjrMH8_6B_5Xnr8GW1E2ZVrKKESLtPqiFJbX4MkTbl-bC2AJT5JU04EfSXyYso9llSY7YyFjEHyulnNudEhwFbYtNUQB/s1600/camouflage+bis.jpg" /></a></div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; page-break-before: always;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
me souviens de ma mère aux cheveux bouclés et de sa peau qui
sentait la cannelle.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">De
mon cousin à qui je rendais visite par les jours d’orage. De ces
jeux de guerre avec les copains sans que nous n’ayons jamais eu
l’idée de ce que cela pouvait vraiment être.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">De
mon cerceau qui tombait, celui de ma sœur roulait habilement entre
ses doigts.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">De
cette fille aux longs cheveux couleur gingembre et aux grands yeux
océan.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
jours couleur de poussière.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Du
tic-tac envoûtant de l’horloge en bois.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">De
l’odeur des bons points.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">De
mon ours blanc câlin.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
disputes furieuses de mes parents.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
billes offertes par mon père qui fusaient sur le parquet.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
me souviens du coffre dans lequel je dissimulais mes premiers pots de
peinture.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mes
talents de peintre, je les cachais sous mon lit : mes parents
voulaient que je sois comme les autres.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
me souviens de cette pièce-là où avec mon cousin, tous les deux,
on dessinait des tableaux à l’odeur de monde. Je n’avais pas
encore de pinceau, mais ça ne m’empêchait pas de dessiner des
formes avec mes doigts couverts de peinture.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
tableaux accrochés aux murs de la chambre de mes parents. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Il
y avait ce moulin dont je faisais toujours tourner les roues dans ma
tête.</span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJzdmOQeePA_iImkH-IbnieI5evD7dDQgGwrFq07MTwHllLcTm0vFvqH30cb2kohiShDJrgaKteFUrKZPF6XZj2ldGnr4OuxoWcJdjxsyp28fJIMAY8im4cEo7AHeYPoxY9BZwJ8_g1pao/s1600/camouflage+3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJzdmOQeePA_iImkH-IbnieI5evD7dDQgGwrFq07MTwHllLcTm0vFvqH30cb2kohiShDJrgaKteFUrKZPF6XZj2ldGnr4OuxoWcJdjxsyp28fJIMAY8im4cEo7AHeYPoxY9BZwJ8_g1pao/s1600/camouflage+3.jpg" /></a><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
couleurs de ma première palette</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Depuis
ma fenêtre, j’avais dessiné une rue commerçante ; mais je
l’avais peinte vide, sans vie. Généralement, il y a toujours une
foule de monde se ruant dans les boutiques, très pressés. Là,
rien. Les boutiques étaient vides et les magasins fermés.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mon
père collectionnait les œuvres d’art. Il ne m’a jamais offert
de toile. À dix-huit ans, il m’a légué un pistolet. Il savait
peut-être de quoi serait fait le monde. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Car
la guerre murmurait déjà et je ne l’entendais pas.</span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Un
matin ordinaire, sans savoir pourquoi j’ai dit :</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Père,
mère, j’ai à vous parler. J’ai pris une décision très
importante et qui me tire les larmes rien que d’y penser. Je pars.
À Paris. Pour devenir peintre. Vous serez fiers de moi. Ma valise
est presque prête. J’emporte mes toiles vierges. Je partirai dès
demain.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Paris.
</span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">J’étais
venu avec mes rêves et mes illusions.</span></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Au
milieu des rues, j’aperçois deux enfants qui jouent à
cache-cache. Comme mon cousin et moi.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
vois la ville merveilleuse,</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
boulevards sans fin.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
cafés bavards.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
jardins à perte de vue.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
spectacles époustouflants.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
vendeurs ambulants</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">La
vie folle et rieuse.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">La
ville folle et heureuse.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Dans
mon atelier, je découpe des feuilles. Je sors mes crayons pour
promesse d’avenir. Je peins mon rêve. Ma palette pour choisir mon
futur, ma toile pour y dessiner mon imagination. Mes couleurs vives
et pastel n’ont pas changé, contrairement à moi. J’ai dix-huit
ans.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
dépose du bleu avec mon pinceau. Je me souviens de la mer, du bruit
répétitif et apaisant des vagues qui se fracassent contre les
digues. Je peins des bâtiments. Pour vivre à Paris, quoi de mieux
que d’en peindre les merveilles ? J’éparpille des journaux sur
le sol. Je remplis un verre d’eau pour laver mes pinceaux et je les
tourne longuement, en faisant un petit tourbillon pour changer la
couleur de l’eau qui en deviendra trouble.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs5jNtAfPKAywM99ZJmkMZCSWK4Lzy4wrR-qpxiwdaJLiZ-JUH_xyMgP4-AnOw4XP5N8sBSD-gJ-6NNaZQtvZBK8CoDRGqrMKikqHe2s04wAX6yvZBt5jnhyphenhyphendtEkRHKsYT_ZAvji_fRN16/s1600/camouflage.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs5jNtAfPKAywM99ZJmkMZCSWK4Lzy4wrR-qpxiwdaJLiZ-JUH_xyMgP4-AnOw4XP5N8sBSD-gJ-6NNaZQtvZBK8CoDRGqrMKikqHe2s04wAX6yvZBt5jnhyphenhyphendtEkRHKsYT_ZAvji_fRN16/s1600/camouflage.jpg" /></a><span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Ma
palette s’est déjà transformée en une mer multicolore.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
marche sur mes pinceaux. J’ouvre la fenêtre pour trouver
l’inspiration et dénicher de nouvelles idées. Je sors mes craies
et mes fusains pour dessiner la fumée du train que je prendrai
peut-être pour me rendre à ma première exposition.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mon
sujet : mon humble atelier de peintre.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tous
les matins, je découpe les petits boulots dans les journaux au cas
où j’échouerais.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
sors de ma première exposition. Le public ne m’a pas compris. Ils
m’ont pris pour un fou, parce que ce que je dessine n’est pas
réaliste, mais moi j’ai toujours aimé être différent. J’erre
dans les rues de Paris qui paraissent si sombres à présent.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
suis plongé dans mes idées noires, une sonnerie me ramène à la
réalité.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Le
tocsin.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
suis venu pour être peintre et je serai soldat.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Chaque
jour, la mort se rapproche de moi. Les abeilles rôdent et font de
nouvelles victimes. Les combats sont tellement violents qu’on a
oublié pourquoi on se bat. Les marmites pleuvent dans une averse de
sang. Les obus démembrent et pulvérisent mes camarades.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Voir,
sans être vu, c’est mon objectif. Cacher les autres, les
dissimuler des ennemis. Camoufler.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Parfois,
je suis à l’arrière. De si loin, on n’entend rien : ni le
charabia allemand ni les balles. On est incertains de la conclusion.
Le doute me dévore. Je peins, par instinct. Je mets une couleur,
plutôt qu’une autre. Je ne sais plus quoi faire.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
crée des illusions.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Du
haut de cette colline, j’observe attentivement mon trompe-l’œil.
L’ennemi avance. Il n’a pas encore découvert ma ruse. Un frère
d’armes s’est caché dans un arbre, à moitié fendu. Pour cause,
un résidu d’obus lui a arraché ses branches. J’entends des
bruits de pas, des branches qui craquent et je vois des silhouettes
se dessiner dans la nuit noire. La peur s’empare de moi. Mon cœur
s’emballe à l’idée que mon plan pourrait échouer. Mes
camarades sont cachés sous la terre. Tout à coup, les bruits de pas
s’arrêtent. Mon souffle se coupe. Une voix chuchote : « C’est
un leurre ». En une fraction de seconde, tout dérape. Des tirs
s’échangent. Des cris retentissent. C’est encore le chaos.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">J’ai
fabriqué avec du plâtre, une centaine de têtes que j’ai peintes.
Elles ressemblaient à de vrais visages humains. J’étais si fier
de moi. Les boches n’auraient plus qu’à vider leurs balles sur
ce qu’ils pensent être nous. Et les camarades n’auraient plus
qu’à les attaquer par-derrière. J’ai oublié la pluie ! Cette
foutue pluie qui ruine tout. Les têtes en plâtre et les peintures
se sont décomposées. Je pense à ce moment-là être devenu blanc
comme la mort qui frappait les autres. À travers les trombes d’eau
qui tombaient du ciel, ou de mes yeux, j’ai vu mes frères de
guerre, mes amis, mourir.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mon
œuvre de guerre est un panier d’échecs, une collection de
tableaux ratés.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Le
combat cesse enfin. Je suis encore là. En vie, même si mon corps me
lâche. En face de moi, un homme sale, à moitié défiguré. Cet
homme qui me fixe dans la boue, c’est un ami, un de mes plus vieux
amis. Charles. Au milieu de la boue, je me précipite dans ses bras.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Si
on m’avait dit que je te retrouverais là, après tant d’années.</span></span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tu
crois qu’on va s’en tirer ?</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">J’en
suis certain.</span></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Il
est blessé à la jambe. J’attrape son bandage pour arrêter
l’hémorragie.</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Qu’est-ce
qu’on fera quand on sera libres ?</span></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
le regarde interdit. Étrangement, je n’ai pas de réponse à cette
question.</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mais
Jules, insiste-t-il, tu n’as jamais pensé à la suite ?</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
me trouverai une femme.</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tu
seras le parrain de mon premier enfant.</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
deviendrai un grand peintre. Je charmerai tout Paris avec mes œuvres.
Au fond, mes parents ne m’ont jamais vraiment aimé pour ce que je
suis, mais j’irai tout de même les serrer dans mes bras. Il n’y
a rien de pire que le manque d’amour.</span></span></div>
<div align="justify">
– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mon
cœur est vide. Je ne ressens plus rien. La guerre me vole mes
forces, ma joie et la beauté. Tout. Quand je repense à ma vie
d’avant, cela me donne envie de ricaner.</span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Charles,
accroche-toi à la vie !</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tu
sais qu’on va mourir ? Tu sens qu’elle nous frôle ?</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Il
est mort, devant mes yeux. Les autres diront qu’il est mort
courageux, et héroïque ; mais il n’y a rien de courageux,
mourir c’est facile et ça libère ! Alors pourquoi ne nous
précipitons pas tous à découvert entre deux tranchées, pour nous
libérer de l’angoisse !</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Maintenant
je suis seul, entouré d’autres peintres, d’autres hommes. Je
dois rendre les tenues de mes camarades plus discrètes, leur éviter
la mort. C’est dur d’assurer ce travail. Je porte la vie des
autres sur mes épaules. Aujourd’hui, je dois peindre, peindre
encore. En marron pour ceux qui se cacheront dans la boue. En gris,
couleur barbelé. Je fabrique de faux arbres, de faux corps. Je n’en
peux plus des balles, des bombes qui fusent.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Jeudi,
les éclairs sont tombés sur les guérites et j’ai vu les hommes
tomber et mourir. Et je me suis dit que tout cela était de ma faute.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">On
entend le coup de sifflet, l’ordre de brandir notre baïonnette, on
se regarde tous et on y va, on monte l’échelle, on regarde les
soldats en première ligne. Des obus partout. Mes oreilles sifflent.
Pluie de boue et de sang. Devant, derrière, on trébuche sur les
morts. J’agrippe mon fusil et je le serre de toutes mes forces.
J’inspire profondément. Devant nous un champ de corps morts pris
dans la boue ; je ne distingue plus personne, mais j’avance. Mon
cœur s’emballe. Je me cache derrière un cadavre. Et ce bruit
sourd des obus qui nous tue les oreilles. </span></span></span>
</div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">On
se précipite tous, on court, on trébuche, on esquive les barbelés,
les éclats d’orage se confondent avec ceux des obus.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
nuages de poussière et de terre nous aveuglent. La terre dans mes
yeux, je ne vois plus rien, je n’entends plus rien. L’horreur des
membres déchirés, explosés. Des marmites tombent partout, la terre
se soulève, on court, on avance, j’ai envie que les canons ferment
leurs gueules.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Puis
on est tapis dans les tranchées. Chacun prie intérieurement pour
qu’aucun obus ou éclat ne les touche. La peur nous envahit, la
peur de crever qui nous fige. Mes oreilles sont inconscientes, comme
secouées par un bateau qui tangue sur la mer.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Pour
tromper la mort, on joue aux cartes et on boit.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
suis enterré dans ma tranchée avec ma compagnie, enfin ce qu’il
en reste. J’ai peur, je tremble, mon cœur bat toujours plus vite.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Un
rat se promène dans ses boyaux. Je régurgite mes tripes. Lorsque
l’artillerie a fini son concerto de la mort, l’officier siffle et
on court. On zigzague, on patauge, on meurt par centaines, on marche
sur les blessés. Pantelants et inanimés.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Des
cadavres, de la boue, le sang, le bruit des balles, les obus, mes
camarades déchiquetés, cette gadoue gluante, c’est ce que j’ai
décidé de dessiner. Je veux peindre la mort, cet étrange monde que
tout le monde redoute. Je veux m’en aller je veux partir, je veux
mourir.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Parfois,
on écrit des lettres d’adieu à nos familles. Je vois mes
compagnons qui écrivent comme moi. On doit sûrement écrire la même
chose. On est tous serrés dans un trou, on fait ce qu’on peut pour
laisser la place aux autres. Je dessine peut-être mon dernier
croquis. J’ai peur de vous perdre.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
suis assis au milieu de la boue et du sang et des larmes dégringolent
sur mes joues. Le ciel en éruption m’hypnotise. Je sens un souffle
derrière moi, je me pétrifie. Ma main tremblante saisit mon arme,
j’allais tirer quand je m’aperçois que c’était seulement un
cheval. Je m’approche de l’animal, peut-être à cause de
l’angoisse, peut-être parce que je deviens fou, je me mets à lui
parler.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tu
m’as fait peur abruti ! Tu ne peux pas comprendre, toi, tu es là,
tout seul à nous regarder nous battre dans le chaos. Tu crois qu’on
va s’en sortir ?</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Ah,
je deviens fou, à présent, je parle à un cheval ! Je vais
t’apprendre à parler ! Tu pourrais peut-être m’apprendre le
cheval ?</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
vais partir rejoindre la mort… de toutes les façons, on va tous
mourir un jour, pourquoi pas maintenant ou demain. Je ne sais pas. Le
destin choisira pour nous, et puis ce ne sera pas la première fois,
regarde ! même le ciel étoilé est caché par ces nuages gris
obus.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Non,
reste</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Toi,
tu es bien, tu manges à ta faim ? Tu bois, tu dors, quelle belle
vie !</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">T’aimerais
me manger ?</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Mais
tu parles démon ! Voilà que je discute avec un cheval ! Foutues
hallucinations ! Je me demande comment on va mourir, si ce sera
affreux, si on ne souffrira pas trop...</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Une
bombe explose comme une réponse à ma question.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Prends
mon arme, tue-moi, je pourrai rejoindre Charles et peindre avec lui
pour l’éternité !</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
deviens fou. Il ne manquerait plus qu’il me réponde.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Une
nouvelle pluie d’obus déferle et je me rends compte que je suis
sur le champ de bataille.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;">– <span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Emmène-moi
avec toi, je t’en prie ! Je veux rentrer à la maison, viens avec
moi.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tu
hennis ? Est-ce cet obus qui t’a effrayé ? Ou est-ce toi qui
me réponds ?</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
parle seul, au beau milieu de la nuit, je ne vois rien à part deux
billes qui me fixent dans le noir obscur. Suis-je fou ? Mes yeux
ont disparu. Je ne sens plus mon corps. Serait-ce un cauchemar ?
Non, je veux crier, je veux pleurer, même une seconde. Est-ce moi
qui pense ? Je n’ai plus aucune conscience de moi. Ce cheval
est-ce mon âme ?</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
m’aperçois que je parlais à un cheval mort.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<br />
<br /></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
vais mourir, c’est une certitude. Ce sont mes derniers mots. Je
suis accusé d’avoir déserté. En réalité, mes camarades et moi
mourions de faim et de soif. J’ai pris l’initiative d’aller au
ravitaillement. Je savais ce que je risquais, mais je l’ai fait
pour eux, pour qu’ils vivent, qu’ils puissent revoir leur femme
une dernière fois.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Moi,
je n’en ai pas. Comprenez-moi. Pardonnez-moi.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">C’est
étrange de regarder et d’admirer mon dernier coucher de soleil.
J’adorais les peindre. C’est drôle, tout le monde dit qu’avant
la mort, on revoit sa vie défiler, mais moi je ne verrai qu’une
arme pointée sur mon front.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">J’aurais
pu mourir avec fierté, mais je suis mort de honte.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
ne vous reverrai plus que dans mes souvenirs. Je suis vide de
sentiments, comme si j’étais déjà parti.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
serai fusillé demain matin.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Ma
sœur ne m’oublie pas et n’oublie pas que je ne suis pas mort en
lâche, mais en héros.</span></span></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #222222;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Je
t’aime. Je vous aime.</span></span></span></div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-79694770418287439242017-11-11T11:07:00.005-08:002017-11-11T11:07:59.415-08:00miracle technologique...Ami(e)s auteur(e)s, qui comme moi êtes des adeptes de la technologie, je vous livre ici une prouesse technique en construction, une merveille cybernétique inachevée, promesse d'une visibilité mondiale sur la planète de la littérature jeunesse... ce site flambant neuf, flambant lacunaire pour le moment, dédié aux mots que je sème de-ci, de-là<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://isabellewlodarczyk.wixsite.com/page" target="_blank"><img border="0" data-original-height="313" data-original-width="552" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSvhmLrqFQ6K0qo4LeFd-tHfYIo7jbvChPmvM0SOXmeNPObRVzy6LqGyVCXsKkRomn4fHAa1uua03r4IAXuG1lqGEpW2OcRw7CwFGtlN9KVSy4YhzjrHIxMTz-py00j9UsNlOpnadK4Njc/s400/ECRAN-SITE.-REDUIT.jpg" width="400" /></a></div>
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-45619875506727265522017-10-31T01:24:00.001-07:002017-10-31T01:35:27.261-07:00La littérature jeunesse entre à la Sorbonne aussiMe voilà repartie sur les bancs de la Sorbonne, cette fois, pas pour y écouter des leçons de philosophie, mais pour y parler littérature jeunesse.<br />
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm1M6qfaUos51KP_N-zm3bTLsdAu-suHHiGPod5-UpJ5UQl1M8C1hX02fZHMomGtD1nVEwaaUURUDN13JGSOC9m5A3Up3bWRbB1bCTY1rLNOCT9hAlJss585OLgMpV7glMGUi2uLH9UMFs/s1600/Affiche+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1127" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm1M6qfaUos51KP_N-zm3bTLsdAu-suHHiGPod5-UpJ5UQl1M8C1hX02fZHMomGtD1nVEwaaUURUDN13JGSOC9m5A3Up3bWRbB1bCTY1rLNOCT9hAlJss585OLgMpV7glMGUi2uLH9UMFs/s320/Affiche+%25281%2529.jpg" width="225" /></a>C'est émouvant de voir des universitaires prêter attention à la prose sans prétention que nous incarnons avec passion...et sans grande considération d'ordinaire. </div>
<div>
Je viendrai donc parler avec grand plaisir de Mon cher Molière, paru aux éditions Bulles de savon. </div>
<div>
Un livre que je suis ravie d'avoir écrit pour une si belle maison d'édition. </div>
<div>
Merci à Bénédicte Louvat-Molozay qui m'a invitée à la rejoindre à ce colloque. </div>
<div>
<br /></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP8ABlPO91kRw9MdMgGRPk1uVvnnzZ8X5_buqo10jPmmVkp93nuaHJAKBcCfYSe8TY0JD-P_Z70n5N6dwihwdskbP66f9z0kGOQXaetv3wOH6oLzt09l45nLKYdeJaKse37kVLz7lL1OcV/s1600/Mon-cher-Moliere_Une.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP8ABlPO91kRw9MdMgGRPk1uVvnnzZ8X5_buqo10jPmmVkp93nuaHJAKBcCfYSe8TY0JD-P_Z70n5N6dwihwdskbP66f9z0kGOQXaetv3wOH6oLzt09l45nLKYdeJaKse37kVLz7lL1OcV/s400/Mon-cher-Moliere_Une.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Voici le programme: </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>Mercredi 8 novembre
! Amphi Liard </b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
10h00 Ouverture
Molière vu par les biographes et les anecdotes
Présidence de séance : Emmanuel Bury </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
10h10 Georges Forestier (Université Paris-Sorbonne)
Si Molière m'était conté… de son vivant </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
10h30 Laurence Macé (Université de Rouen)
Avec approbation et privilège du Roi :
écrire la Vie de Molière sous le regard de
la censure
Présidence de séance : Karine Abiven </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
11h30 Jean-Yves Vialleton (Université Grenoble Alpes)
La nourriture des morts : de Molière à
Bergotte </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
11h50 Hélène Thil (Université Paris-Sorbonne)
Le motif du chariot dans la représentation
littéraire de la troupe de Molière </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b> Molière pour la jeunesse
Présidence de séance : Martine Jey </b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
14h30 Bénédicte Louvat-Molozay (Université Toulouse –
Jean Jaurès)
Les romans de monsieur de Molière :
variations et invariants dans les romans à
destination de la jeunesse </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
14h50 Rencontre avec Isabelle Wlodarczyk à propos de
son ouvrage Mon cher Molière (éditions Bulles de Savon,
2017), animée par Bénédicte Louvat-Molozay
15h20 Fiorella di Stefano (Università per Stranieri di Siena)
Molière en petit : théâtre et fictions de
jeunesse dans Louison et Monsieur
Molière de Marie-Christine Helgerson
(2001)
Rencontre avec Éric Ruf et Agathe Sanjuan </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
16h40 Rencontre avec Éric Ruf (comédien et metteur en
scène, administrateur général de la Comédie-Française)
et Agathe Sanjuan (conservatrice-archiviste à la
Bibliothèque-Musée de la Comédie-Française), animée
par Georges Forestier</div>
papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8537492398407614939.post-2660310159603415612017-10-25T05:17:00.000-07:002017-10-25T05:17:31.503-07:00L'arbre aux fruits amers - deuxième éditionL'arbre aux fruits amers vient de sortir dans une nouvelle édition. Cet ouvrage sorti en 2012 connaît donc une seconde vie, avec des petits remaniements dans le texte, souvent nourris par les remarques des enfants rencontrés dans les collèges et lycées.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhveMyaJX3bXHYxnuNwJxRKG_dPNhdN2XM21E5Ih93QlTx9I4LTNe0nByd_JIrJavrpuQK1yU1uyJVRz1zqAUC2E5PjK174Ly6kYa6QpM9La8SAbByeHy_tsVLyqhh82hqtQVb4btmhLcZg/s1600/IMG_20171025_140510.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhveMyaJX3bXHYxnuNwJxRKG_dPNhdN2XM21E5Ih93QlTx9I4LTNe0nByd_JIrJavrpuQK1yU1uyJVRz1zqAUC2E5PjK174Ly6kYa6QpM9La8SAbByeHy_tsVLyqhh82hqtQVb4btmhLcZg/s320/IMG_20171025_140510.jpg" width="320" /></a></div>
Ce livre raconte l'histoire de James Cameron, un homme lynché dans les années trente aux Etats-unis, au temps de la ségrégation. Ce fait divers a inspiré la fameuse chanson Strange fruit, interprétée notamment par Billie Holiday et Nina Simone. Et depuis cinq années, je ne me lasse pas de le raconter aux adolescents...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /><iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Web007rzSOI/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/Web007rzSOI?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/BcCm_ySBslk/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/BcCm_ySBslk?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />papier brouillardhttp://www.blogger.com/profile/14110304112317198720noreply@blogger.com0